Ahora
veo claro que lo que de verdad he echado de menos en el confinamiento ha sido
un reclinatorio, y el amago que le podría haber sacado yo escuchando de
rodillas a Juan Habichuela los días de diario, y a Sánchez cantando misa el día
del Señor (al revés, sin embargo, el gulag habría sido insoportable).
Y es que
esa misa dominical, oficiada con traje y corbata en vez de estola y casulla, a
la que solo le falta el daos la paz (por seguridad, supongo), es todo un
epítome de la pandemia made in Spain.
A ver, epítome es, en griego picapiedras,
corte, abreviatura, y se utiliza para resumir echando mano de la idea
fundamental, como el rollero que decía que no iba a la feria porque no tenía
tiempo, no le dejaba la mujer, se aburría, pero que no tenía cuartos, y le
decían: pues haber empezado por ahí.
Y es que, para epítome, los cuartos. Aunque
el poder (o sea, los cuartos) tampoco está mal. Y la dichosa misa, ese ecúmene
televisivo de “españoles todos”, huele a epítome que te cagas. A despiporre, a
despepite, a despropósito, en resumidas cuentas, a desperifolle, que es cuando
la panocha –con perdón– aparece en toda su magnitud limpia de su hojarasca y
envoltorio, lista para endiñársela al consumidor/a, en este caso al
televidente, aunque el vidente evidentemente sea el otro, el vendedor de
panochas.
Que, con la
perra que llevamos de ahorrar plástico, te obliguen a ponerte guantes, o
bolsas, para solo pasar a ver unas bajocas, y si las compras, preguntar si
quieres bolsa para sacarte 5 céntimos, eso no lo superan ni Dalí y Buñuel
juntos (pero no revueltos).
O que la abogacía del estado acuse a la Benemérita de
hacer literatura con el 8-M. Y es que hoy cualquiera es escritor (y crítico
literario), y se publica lo que sea, y como el 8-M da para más de una novela, y
el que hace literatura primero la hace dos veces, lo mismo se autoeditan
y todo, ¡y venden! Y ya tenemos otro epítome.
Y eso, siendo ficción. Que es lo
que chuta. La verdad, no; esa siempre es increíble.
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