La berrea

 

Ya no sé si fue Hegel o su hijo filosoputativo Marx el que dijo que la historia se repite (más que el ajopringue), pero que la segunda vez es siempre una parodia. Pero en esas estamos. La pringuezorra de ahora son las dos Españas. 

El otro día me hablaron de la nueva guerra civil, y al descojonarme, por poco me hinchan. Lo cual, siendo una muestra de la intolerancia para con la risa como peor sarcasmo de la opinión ajena, no deja de ser un meme, una impostura, una mueca del pseudo esperpento que vivimos, con perdón de don Ramón María. 

Pues si lo grotesco en la deformación rayana en el absurdo de la realidad es lo que impera (y en política es una constante), el lenguaje utilizado para ello, desgarrado pero nada dignificador del coloquial, resulta ser el exabrupto, el improperio y la bronca. Y aunque basado en hechos reales, eso, más que un teatro resulta ser un Chacolín, o, todo lo más, un vodevil de capa y espada bien vociferado.

 Así, mientras unos corean el “¡No pasarán!”, en el bando contrario hay quien está pidiendo ya otro desembarco en Alhucemas. Dos alusiones históricas, por cierto, desconocidas para el 90% de los votantes, siendo optimista. Eso no es esperpéntico. Es una boutade; falta de guión; una morcilla. Vociferar. 

Y es que están a ver quién berrea más largo, tirándose viviendas a la cabeza, y acusándose de fachas y rojos, lo cual es ya, más que una trifulca infantil de patio de recreo, estar a por uvas, pues a ver quién es capaz de distinguir hoy tales identidades. Una berrea que, más que dejar huellas de orina en busca del elector con el que aparearse (metafóricamente, espero), es hacérselo encima. 

Por ejemplo, el Pp, haciendo honor a su legendaria cagaduría, ha empezado, así, en plan sacerdote azteca, con lo de hacer sacrificios, desdiciéndose después con que no iba por nosotros. ¿Se refería tal vez a matar un pollo, un conejo o algo asi? Y si no, el Psoe, con el hecho puntual (de los buques marroquis). Como lo fue Hiroshima. Una tontería. El caso es berrear. Hacer ruido. Y no hablar de la hipoteca, de los tomates, el gas, los trenes, de (la madre que parió a) la luz, de los viejos, los niños, incluso de los perros…

Volando voy

 En la vejez no hay amigos; solamente compañeros de crematario; gente que va a Auschwitz y cree que viaja a Benidorm.

Melancolía

 

Todos solemos llevar dentro juntos un Dr, Jekill y un Mr. Hide vitales, arrastrando consigo una carga de esclavitud y, a la vez, un poder de liberación bastante evidentes, haciendo de nuestra existencia el desarrollo de esa continua contradicción o par de fuerzas tan mecánicas como anulantes. 

La espera

La esperanza puede que sea lo último que se pierde. Menos que un paraguas en Albacete o un chambi a la puerta de un cole, o que la parienta del mismo nombre de la chirigota gaditana. Pero de hecho la pobre se pierde más que el pelo, los cuartos de los impuestos o la virginidad, por distinta causa, claro, pues si una es voluntariamente, la otra es por imponderables. Adivinen. 

Todo es cuestión de tiempo. O de los tiempos. En todo caso, perder la esperanza sigue siendo un pecado grave, pues significa estar poseído por el espíritu de la desesperación, el Belfegor ese. 

Y los que crean que hablamos de religión y no les atañe, van dados, pues en plena era digital la desesperación también ha caído en las garras del escrutinio constante de lo recto o erróneo, lo correcto o lo torcido, y desde criterios estrictamente sociales está pero que muy mal visto desesperarse, porque ello implica haber perdido la confianza, no en Dios, ni en el cosmos, sino en un final positivo, en un final feliz, que es para lo que se nos prepara, contrariamente a lo que sucede, justificado por la vía creyente con el “era voluntad de Dios”, o por el civil (aunque no mucho más civilizado) desenlace fatal, que suena más a matemáticas y ley de probabilidades. 

Pero desde una y otra óptica, perder la esperanza es lo peor. Se estigmatiza al portador y se señala como disidente transgresor a quien lo dude. Solo un criminal como Don Corleone puede decir que solo pueden estar confiados los niños y las mujeres -era antes del Me Too, y de tanto niñato diabólico del presente-. 

Sin embargo, los romanos la veían como hermana de la Muerte, por terminar con las penas. Que es una visión mucho más próxima a su idea actual, a medio camino entre el hedonismo cínico del confía en Dios y no corras, y el pasote apuntado en Filipenses 4:6-7: “No se preocupen por nada; en cambio, oren por todo. Díganle a Dios lo que necesitan y denle gracias por todo lo que él ha hecho”. 

Basta con sustituir Dios por vida, o naturaleza. Y echarle una cierta fe. Sea la del don divino cuya falta no agrada a Dios (vaya tela). O la fe en la nada del simple superviviente. Qué cosas.

De visita

 

Por razones que no vienen al caso, el domingo volví a pasear por la ciudad después de treinta y cinco años de no pisarla en ese día de la semana.

Progreso

 En 1980, en Alcalá 20 murieron 81 personas. En 1990, en Flying cayeron 43. Y ahora, en Murcia, solo 13. Vamos progresando.

Lápida de perogrullo

 Pedro Sánchez no se besa porque no llega. Pero todo se andará. (O andanará).

8M-2022

 No es que Putin sea un aspirante a genocida; es que, como no le acaba de coger el punto a los cursos sobre nuevas masculinidades, se cabrea, y mira...

Bipolares

 Al fin. Unos viven de la mendicidad y otros de la mendacidad. 

Caprichos

Érase un torero tan pinturero y tan moderno, que cada vez que le daban la oreja, tenía que ser la de Van Gogh.

A cuerdos

 Apenas si sabemos algo de la locura, y sin embargo los locos lo saben todo sobre nosotros.

Entertainment

 Los talibanes son para el verano…; el recibo de la luz es para siempre, como la medalla de la madre.

Tontosomosmamía

 Tanto coñazo con el imperialismo americano, y ahora que ha empezado a declinar aún lo vamos a añorar. ¡Snif! 

Coda: Como Sánchez se ponga al frente de la operación Rescate en Kabul, como piden algunos, no vuelven, ya te lo digo.

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 Estos nos dan el verano.

A la moda

 El nacionalismo es la carrera por la distinción burguesa, por medios económicos por quien los posee, y a partir de la búsqueda identitaria compulsiva low cost (y casi siempre outlet) por los que no. 

Euforia post estado de alarma

 Madrid no hay más que una, y a ti te encontré en la (puta) calle.

Homeopatía

Salirte un cálculo biliar no es peor que un mal cálculo en la cuenta bancaria. En ambos tienes que hacer cola para la operación, y la anestesia te deja siempre en el sitio.

Ley de Eutanasia

 A falta de pan (o vacunas), buenas son tortas. Ya verás como para esto no faltan jeringuillas.

Panorama

 Quien tenga la cabeza bien lo va a pasar muy mal con lo que viene.

Que visca, que visca

El Carnaval no ha muerto: ¡Visca Cataluña!