Carnaza

 

Desde hace una semana asistimos a una de las producciones más desopilantes que la industria del entretenimiento pueda ofrecer para el regocijo (o la paciencia). 

Los medios en general, las redes y las teles en particular, ofrecen un espectáculo tan depravado, degradante y nauseabundo de violación de meninges, guarreo de emociones y saqueo de neuronas al por mayor, que no sabe uno si cortarse las venas o comerse una cabeza de cordero asada (como la nuestra).

Y te cuentan lo de los pobres niños abandonados por sus padres en la jungla ceutí, ahí te quedas, nene, apáñatelas, y escríbenos cuando estés en un piso; y lo de las pobres embarazadas (con un bebé en brazos, a lo Romero de Torres), buscando un tocólogo; o lo del nenico agarrado al picoleto, buaaa, que no me lleven a mi pueblo, buaaa, gritando aquella de Los Chichos, ¡me quedo contigo!, y señalando a España cual ET, ¡mi caasaa! 

A esa juventud perdida por la ciudad (¿perdida?), sin saber dónde cagar, durmiendo en ¡los árboles!, ¡buaaaaa! Y esos seguratas marroquís, tan panchos (o igual los de aquí, que, con razón, pasan ya de todo). 

Y luego, el festín, la coprofagia del actor secundario Marlaska, tratando de enmendar todos sus malos papeles en Producciones Sánchez, que si Europa, que si el Supremo (la bicha para todo, sea el cambio climático o la muerte de Manolete), que si las mafias (las otras, querrá decir), o Trump. Marruecos, no, siempre positifo. O esa perla de Margarita se llama mi olor, defendiendo a toro pasado la impenetrable frontera, proclamando la virginidad tras una violación. ¿Hay algo más patético? 

Y Sánchez llamando a Mohamed por teléfono: “¿Te das cuén cómo pican? Si es que se aburren en vacaciones. Yo he puesto la gasofa a 2€. ¿Y tú?”. 

Mientras tanto, miles de inmigrantes ilegales llegan en avión en forma de turistas que nunca volverán, tras regularizarse (con sus familias). Y si alguien piensa todavía que los 12 millones ya de no nacidos en el país han venido a nado como estos pobres de patera y flotador, es que está muy tonto…, o ve mucho la tele. Solo son la tapadera, y el espectáculo oficial de un tinglado que da mucho dinero, y muchos votos. La carnaza.

Perspectiva

Cobra fuerza la idea de que la democracia tiene los días contados, que pronto engrosará la lista de especies en extinción del planeta. Y como síntomas de esta debacle jurásica se exponen ejemplos de tan distintos biotipos políticos, como la estrafalaria deriva dictatorial de Trump (y sus dudas electorales), la enconada erosión democrática del rechazo electoral de Sánchez, o el descarado y fulminante fin de la democracia impuesto en Nicaragua por Ortega, y el que quiera votar, que se largue a Suiza (je,je). 

Hace 30 años, todo eso era impensable, y al mismo verlo, se habría desatado una beligerancia importante. Hoy, no pasa nada. Lo cual es el gran síntoma de que algo está pasando. Y en más de uno aflora ese sentir de que, los sitios de donde vengo empiezan a desmoronarse. 

En cambio, en los que no vienen de ninguno, y solo van, no supone mayor problema; ya llegarán. El futuro se acepta mejor según viene para quien no tiene pasado. ¿Son ellos, pues, el problema? ¿O, según ellos, los viejos? 

En todo caso, es un hecho que las elecciones están sobrevaloradas. No hay más que ver la miseria alcanzada (partiendo de la más absoluta miseria). Aunque también lo es que, a partir de ahí, se empiece a minusvalorar, si no a despreciar, la democracia, aceptando que sea esa cosa estereotipada que nos hacen tragar a lo pavo. Ya que no hay democracia -ni cocina, ni amor, ni clima, ni cine, ni vida- como la ya pasada. 

Para mí, el periodo más democrático vivido va de 1978 a 1984, cuando el Psoe empieza a hacer de las suyas. Y la percepción era de gran insatisfacción. Quizá porque había mili, no había divorcio, o atención médica universal. Esas cosas con las que se mide la democracia, comparándola con otros sitios, y que no están nada claras. 

Si así fuera, los jóvenes, que lo tienen todo -¿o es que alguien cree que nosotros veníamos de fábrica con trabajo y casa puesta?- deberían de estar más satisfechos con el sistema. O quizá lo estén y piensen que un ajuste fino -terrorífico para tantos mayores- lo hará más democrático. Y si, al final, no resulta democrático, pues tampoco pasa nada. Al fin y al cabo, es algo que se verá dentro de mucho.

Exilio interior

 

Ahora mismo soy un refugiado climático. Quien me lo iba a decir. He hecho acopio de todo mi capital vital, y abandonando a las olas del naufragio calórico la alcoba, la cocina, y casi el inodoro, pues he sufrido más que un san Antonio la tentación de trasladar conmigo un bacín (y así somos dos), me he instalado cual momia silente en el salón, a ver pasar a golpe de mercurio el cadáver de mi enemigo, o sea, yo. 

Lejos, no sé si en el tiempo o el espacio, parientes según los físicos, resuenan entre la calima calentorra los últimos Viva España de un verano que me hace la ola. Y aún me da más calor, como si los muros que protegen la patria mía que es mi aposento fueran a derrumbarse. 

Y resuelvo en pensar, casi siempre en tonterías, como qué será de los que estén escardando cebollino, o en los que, huyendo de guerras, hambres o infortunios, han venido a parar a este horno para bollos, o si, en mi calidad de damnificado por el torrezno atmosférico, tendré derecho a alguna ayuda, a una dádiva que me refresque, siquiera sea un soplo, una frigoría. 

Pues tengo entendido que algo se mueve en esto del asilo climático por padecer las del cainita palomo. En fin, algo de justicia climática, que ya se atisba, y yo quiero pillar lo mío. Como una tutela como desheredado del anticiclón, o una solidaridad pensionada de alguna autonomía más boreal ajena a la bomba de calor sureña; en suma, un derecho de encrucijada (por no saber qué camino tomar) que me allane el camino hacia un futuro de frescor, aunque sea en forma de limosna. 

Como si fuese un niño saharaui en acogida o un Mena sin derecho a cocina, solo a brisa. Pues los próximos negros fugitivos del desierto, el sol infame y los alacranes somos nosotros mismos, y cuanto más al sur alguna preferencia deberíamos tener en la próxima distribución de la riqueza climática, y disfrutar un poco por un módico precio subvencionado de ese norte que dicen que también existe. Los melones, los llevamos nosotros. 

Eso debería estar ya en estudio por los parlamentos regionales. Porque las apoplejías son para el verano, señor Page. Y la igualdad, inalienable. Sea en grados Celsius o Fahrenheit.

Sentencias

Mañana es 18 de julio. Menos mal que es sábado y no se espera ninguna sentencia. Lo mismo decían que era un Dragon Rapide de papel. Pero la semana no ha estado mal (y el día no ha terminado). Y es que, si julito ya es un mes excretor, de cara (o culo) al agosto fiambre, este año es todo un sisón judicial, y se las trae, marcado como viene por el Niño. 

El Niño de la Audiencia, será, que suena a cantaor -¿de carceleras?-, y trae frita a la Moncloa. Menudo asorrate, eso de despejar todo el día autos, providencias y oficios varios, incluso de tinieblas. Ni el Unai ese. Eso sí, haciendo las delicias (con los goles de Porro, o el porro de goles) de un verano sin monstruo del lago Ness, ni siquiera de vacaciones, con los juzgados de programadores televisivos, animadores de barrio y amenizadores de verbenas; y con el trasnoche y tres pelotazos, se habla lo mismo de law fare que de chistorras. 

Y con tanto contubernio, tertuliano y vigilia, y tanto calor en lontananza, una sentencia como las del Hermanísimo II -el Hermanísimo I fue el del Guerra (Alfon), recuerden los fieles- llama a escandalera, válgame la Macarena y s.h.p.t.p. (se han pasado tres pueblos). Y nadie hace la lectura contraria. 

Osease. Aun no pasándoseme por el magín que no es más que la ley lo que se ha aplicado al Hmnsmo y a su tejemanejeador político de turno extremeño, y aun sabiendo que los extremeños se tocan, ¿se puede saber dónde han estado los justicias durante más de cuarenta años en que se han cometido todo tipo de tropelías, abusos y desmanes de parecido si no idéntico jaez -ojo, y se siguen produciendo- por toda la raída y estragada España profunda y provinciana en la que los políticos (tan bien ensamblados con las fuerzas vivas de cada sitio) han hecho de las suyas a izquierdas y derechas, lo que les ha salido del fandango, sin que a duras penas se les llamase la atención? ¿Por qué no se denunciaba?

 Después de tantos años en la administración, me da la risa. Y, no nos engañemos, es la sensación general. De ahí la polémica, las dudas y la división. En conclusión. La sentencia podrá ser ejemplar, y ejemplarizante. Pero ya podían haber empezado antes.

Resiliencia

 

Los europeos siguen sin entendernos. Ahora, les extraña cómo podemos vivir, currar, pasear, amar, pelear, dormir, que ya es decir -incluso morir, que se pone imposible- con este calorro, este palomazo. Algo inexplicable sin lo cual no puedes entender a Goya, Picasso o Lorca. O el confinamiento, que es algo que se aprende a golpes de calor. 

Y vienen como en su día Irving o Hemingway, a asolanarse, a socarrarse, a cogerle el tranquillo, aunque no a hacerse de secano, que es algo que les entra a la primera en bares y colmados. Hasta la política la pillan, que hace falta algo de calentura y mala hostia vespertina, hasta que te hinchas de agua tras la siesta y empieza el nuevo día, o sea la tarde. 

Pues acá, gobierno y calor son dos efectos del anticiclón, y ambos en competencia por nuestras meninges menos sobradas. No en vano el 18 de julio es fecha señalada de ambos males, calor y políticos. Y la mala hostia, ya puestos. 

Quizá por ese mal sueño de verano, esa pesadilla sestera que es soñar en verde, eso tan nuestro. En cuanto aprieta el Lorenzo anhelamos el verde. Nuestro paraíso es verde. Y eso antes nos trasladaba siempre a Europa. Y al Tour (desde que era en blanco y negro). Nuestro complejo europeo de amorodio estaba ahí. Hasta que vimos que también estaban verdes, pero en muchas otras cosas del vivir. Y que los sueños también se agostan. 

Y ha sido últimamente cuando se nos ha caído la venda, al ver que aquello también va para secarral, que sus prados se secan, las vaquitas no pastan y el ocre, el pardo y amarillo campan también bajo las lenguas de calor que los invaden, y que, por fin, lo hemos conseguido, hacerlos de los nuestros, y solo les falta el botijo y el ventilador (y poner persianas). 

Mientras, su propio sueño, el mediterráneo, también se desvanece: vamos para viejos, rentistas y fachas. Como ellos. Somos su decepción, como ellos la nuestra. Europa es eso, una decepción recíproca. 

Menos mal que Sánchez todavía resiste. Y de vez en cuando les lee la cartilla de nada con sifón (con hielo, eso sí), pero sin Begoña. Y Europa sigue. Y el calor. Y espérate que llegue la Calígula. La canícula, quiero decir. Menuda resiliencia nos espera.

Fútbol

 

No es casual que el último gran héroe del fútbol fuese Maradona, coincidiendo casualmente o no con el alargado fin de este deporte como tal y su conversión en el mayor espectáculo circense del mundo de la mano de su invasión y apropiación por el gran capital, allá por los 90.

Por esas fechas, el neoliberalismo entró a saco en los estadios, pero por acá abajo se dio la paradoja de hacer valer esa década como una nueva época heroica, algo meramente anecdótico debido a la coincidencia casi milagrosa de gestas como la de la Quinta del Buitre, un caso tardío en realidad de la época anterior, pero que sirvió para añadir (en falso) esa pátina de reflorecimiento. Aunque fuese un espejismo.

Un espejismo, pues de heroico, al fútbol le quedaba tres estornudos, tras su toma por el billetal. Y de hecho, algo empieza a pasar, pues comienzan a jugarlo niños bien, y hasta algún rico. No quiero decir que antes las chequeras no dominasen el pastel. 

Pero, y llámenme romántico, se trataba de un dinero del fútbol que, en comandita con la fuerza de trabajo salida del barrio, las fábricas, o el campo, eso que una vez existió llamado proletariado, trasladaban al terreno de juego un tándem como la vida misma, capital/trabajo, que en el cuadrilátero telúrico de una cancha constituía, dentro y gracias a su propia contradicción de origen, la fórmula magistral para jugarse las esencias mismas de su ser, su todo o nada, su proyección a futuro, su revolución de cada uno, su emancipación por el paso al Olimpo, o por la simple pelea de la vida que representaba. 

Y todo contra otros ejércitos -pues eso es la cancha, un escenario de guerra, abierta y lo más civil que se pueda-, dándolo todo, sin miedo a revelarse en sus adentros, pues al campo, al pasto, se va a confesar, a mostrarse hasta el tuétano cual eres, y sin arrepentirse, sin pleitesía ni penitencias, como debe ser en la aceptación previa de la muerte, que es por lo que el fútbol no es país para falsos ni huevones. 

Todo eso ha quedado usurpado por los fondos soberanos, que les da igual si en Toronto o Chicago no les suenan de nada los sueños de los niños en los descampados de las eras, sino la necesidad de falsos mitos y palomitas del presente que venden la épica de baratillo entre mazacotes de anuncios de chorradas, y como héroe admirable icónico a un Ronaldo subido al carro de la desmesura triunfal más al uso del relumbrón mediático, y que es como si Ulises, en vez de volver con Penélope hubiese puesto una agencia de viajes. 

Y a eso se le llama nueva épica, épica de masas. De masas para churros, será. Por no hablar de las árbitros. De colorines. Y asistidas por VAR. Qué risa. Una figura primordial, la de la autoridad inapelable, obligadamente patriarcal, casi divina por despótica, y fatal, con el silbato por guadaña y bien de negro, sin la cual, quién coño puede aspirar a héroe como dios manda. Todo lo más, a Yamal. Otro niño rico.

La duda

Es un lugar común, un topicazo que niños y viejos comparten conductas e inclinaciones, y que, con la vejez, nos volvemos más críos, más regresivos al estar de vuelta, esa redundancia barata. 

Es una más de las ofensas, humillaciones y ataques encaminados a dejar anómica esta edad previa a la nada que es la vejez, por si no fuese bastante el haberla convertido en el objeto preferido de ese parque temático de la estulticia, la iniquidad y la absurdez de la civilización del ocio y tiempo libre. 

Pero no hay mayor ignominia que igualar e identificar un niño y un viejo. Pues, aunque coincidan en muchas manifestaciones más (o menos) humanas, hay una fundamental en la que difieren radicalmente, y es que, si el niño se lo cree todo, el viejo no se cree nada. O, aún mejor, duda de todo, que es lo más anti infantil del mundo, pues un niño que duda, no es un niño. Y un viejo que cree sin género de duda en algo, es un tonto.

 El problema es que, si un niño tiene toda la vida por delante para aprender a dudar, el viejo no tiene apenas tiempo para librarse de caer en la tontuna. Solución, el niño tiene que saber esperar y el viejo saber correr. Precisamente lo contrario de lo que son los impulsos de cada edad. 

De ahí que el joven tropiece con la prisa y el viejo con la inoperancia, pues si hay una victoria segura, salvo la muerte, en la vejez, esa es retirarse a tiempo antes de que te pueda la estulticia, pues agarrarse al enlucido, bunkerizarse, plantarse, enrocarse, es lo último, literalmente, que cualquiera puede hacer antes de irse al Hades. 

Y que es precisamente la tentación que mucha gente no sabe, no aprende a gestionar. Y más si no tienes a alguien que te retire cuando la brújula se atasca. No es divismo, éxito mortal, pérdida del norte, la cabeza. Son los años. Y habría que dejar escrito, como testamento vital, que cuando eso suceda, te corten los vuelos y te bajen a tierra. Pero no. 

Y ahí los tienes, a los Florentinos, los Mick Jagger, los Trump, por citar conocidos. Pero ni el más modesto se baja de la burra por las buenas. Es de lo único, como viejo (sin burra), de lo que no tengo dudas. Ea, nadie es perfecto.

 

Poderes

El estado debe dar más miedo que la mafia. Este eslogan de Mussolini, pareciera estar presente en ciertas instancias del estado español, a juzgar por la determinación y diligencia para con el (pen)último brote de abominable corrupción política. 

Con los medios, apuntados a coro a airear y explotar una veta de oro, a cuyo hedor el público alucina y babea sin respiro, quizás por el olor a mierda en todos sus formatos, ante el compendio de falta de ética y estética, de abusos, nepotismo, pillaje, extorsión, superior todo en morbo a la programación basura, juego de niños al lado de El Padrino IV que dan las pantallas. 

Y ves a gente por la calle que parece acabar de tragarse un sumario. Están abducidos por la trama, la cloaca, o ese partido hecho una organización criminal. Por esa aberración, esa anomalía, ese desvío en el uso del poder. Algunos temen incluso que eso afecte a la democracia. Son gente biempensante, que hacen su vida y votan y no han tenido razones para sospechar si todo eso que está saliendo a relucir no serán los árboles que tapan el bosque. 

Y si lo que ahora aflora, con detalle, enardecido por el sensacionalismo pro ventas, con pormenores groseros, zafios, todo ese zurrumollo, no será sino la trastienda, la intrahistoria, la vida cotidiana del poder mismo -y no cosa de un partido, y menos de un grupo armado de iniquidad-. 

Eso que nunca aparece tal cual y que cuando lo hace hay que disfrazarlo, travestirlo de monstruo raro, pero que en cualquier pueblo, en el pequeño espacio de las distancias cortas, sin intermediarios ni zarandajas, todo quisque lo reconoce a simple vista, por ser el poder de toda la vida, básico pero definitorio, operando, sea en el sexo, el dinero, las relaciones, las lindes, el estatus, las ambiciones, los deseos. 

No una enfermedad o sarpullido, o la patología de un momento. Una excepción. No. Es el poder, idiotas. Y por supuesto, más real que una peli. Solo falta la violencia, se dirá. Pero eso sí que sería una película, una desvirtuación del poder, que hoy es pacífico por obligación. Como el estado, que, por eso, debe dar más miedo. Incluso a la mafia misma. Bueno, a una de ellas.

Selectos

La selectividad ha estado presidida por una consigna que ni sacada del almario progre de la Guerra Civil, y al grito de ¡No copiarán!, los pobres chiquillos han sido evaluados, o medidos, o baremados, ni se sabe, para esos estudios que, de superiores solo tienen ya el precio, y aun así se rifan. 

Por algo la universitaria ha devenido la única enseñanza de conocimientos, ya que hasta que los chiquillos llegan a esa especie de caja de reclutas que es la PAU, por lo único que han pasado es por guarderías de diverso tipo y grado en las que, por mucho que se empeñe el maestro en formar individuos, estudiantes, ciudadanos o lo que esta castaña de sociedad exija egresar, ya se encargarán el sistema, los políticos, los padres, los psicólogos o las redes de engolfar cualquier adquisición de conocimiento, dejándoles el justo para pasar el día.

 Y el nivelazo es tal que, por regla, hay alumnos de último curso que no saben de donde se saca el vinagre, o creen que Kant es el taxidermista que disecó el ET de Spielberg. Y acostumbrados a extraer del móvil cualquier bien inmaterial, pues los ñoquis de pavo, las sudaderas o el parné los sacan del frigorífico, del armario o de algún bolsillo ajeno, donde han sido metidos se supone que por el mismo arte de magia con el que ellos acceden a ese wonderland de la red, donde todo es gratis e amore. 

Y ciertamente no tienen por qué pensar otra cosa, al ser sus padres, sus mayores, sus capos los que les han proporcionado ese pasaporte para la gloria como forma de vida. Así que su gran sorpresa y disgusto es que, cuando más necesitan ese apósito vital que les acerque un esbozo siquiera de Hegel, ese ladrillo, o tal derivada o algoritmo que se les hace engrudo en la pituitaria, en ese momento crucial para traspasar sus propios límites, la línea roja que les hará ir derechos a cualquier carrera para zopencos en la que harán también arrepentirse de haber estudiado a sus futuros profesores, ¿por qué no pueden utilizar la IA? Aunque sea la más básica (que siempre será superior a la suya). 

Y eso es un peligro. Porque, como cojan algún trauma, ya verás tú cuando nos tengan que operar del menisco o hacernos la renta.

La carga

Ignoro para qué lado carga Sánchez. No me faltaba más que eso. Aunque se supone que para la izquierda. Pero eso sería más básico que un tentadero (con perdón). Y teatral. Amén de chabacano. Y chulesco. Salir por goyescas -que es lo único que le queda, y bajarse a matar del caballo-. Y para hacerle una estatua mayor que la de Chicuelo. 

Pero yo tengo una teoría sobre que el hombre tenga un huevo (un cojón, un testículo, vamos) más gordo que otro y colgante, que es a lo que voy, y algo que es más bien insólito en los vertebrados, y más aún entre los mamíferos, ni siquiera entre otros simios tirando a bípedos. 

Y es que esto, lo de la erección, en el caminar, eh, es fundamental para establecer cualquier hipótesis al respecto, pues sin esta circunstancia es imposible verificar ni formas ni calidades que necesitan de su suspensión y entrega a la gravedad para su calificación. 

Por lo cual la única comparativa en principio podría ser con aves, y más concretamente con las andarinas, por ejemplo con gallos, otros que tales. Que andan erguidos, quiero decir. De hecho, perfectamente erguidos. Es decir, que, al contrario que el macho humano, andan en perfecta vertical, sin perderla como al final ocurre en el humano, hacia un lado u otro invariablemente, que es lo que hace que esta teoría sea política, por supuesto. Y textil, claro. 

Y no es fango. Ni bulos. Pues, el hombre, al contrario que el gallo, que por tenerlos internos, no en un colegio de pago, para que aprendan inglés, sino pegados al espinazo y conectados directos a la cloaca, va por ahí tan chulo y tieso, y el hombre necesita un sostén que los mantenga en su modo natural (desigual) y que no desequilibren demasiado su marcha. 

Algo que tanto agradecimiento debe a la taleguilla, ese invento del Renacimiento, junto con las mallas y cuya función ocupó después el eslip. Por eso la pregunta al torero de, para qué lado cargas, no es trivial. Ni de Trivial. 

Es para sostenello, pero sin enmendar su naturaleza. Eso, los que van de espadas. El resto va tan cargado ya de cataplines, que ni taleguilla ni calzoncillos pulgueros abarcan ya tanta cloaca. Y como no podemos ir al Vaticano a que nos los bendigan…

Ladrones

ZP, padrino del sanchismo, de la perversa Alianza de las Civilizaciones, la memoria histórica cunetera, la dichosa discriminación positiva, la entrega final del País Vasco a los abertzales, del engendro del Procès, y gran recortador del bienestar (10.000 kilos, se dice pronto) y sin que lo exigiera Europa; el único presidente que me ha removido el yuyu de algunos bajos instintos, hasta hacerme votar (en contra) en este siglo, por temor a su mayoría absoluta; ese pedazo de pan buenista y más peligroso que un chimpancé con una navaja de afeitar, resulta que va a ser, también, un ladrón.

 Lo cual es de lo más lógico, si consideramos que aquí es lo más fácil para cualquiera con posibles -del resto ya se encarga el gran ladrón: hacienda-, y es casi legal. De hecho, es tan nuestro que se considera gilipollas a quien, pudiendo, no roba (a otro ladrón, pues todo el mundo lo es, y de ahí lo de los cien años de perdón). 

Si no, no se explica tanta permisividad, comprensión, simpatía y olé tus huevos para con la sisa, la propina, la mamandurria, la gorra, el porcentaje, el apaño, el menudeo, la mordida y otros parabienes, y tanta justificación y dar por hecho que para vivir hay que robar. Debe de ser la miseria de mamar ansia y envidia y ganas de ganeta durante siglos de secarral y no solo ambiental, y de hidalguías arruinadas. 

Y luego está esa casta sin oficio ni beneficio que se adueñó, conjuntamente con los grandes ladrones de siempre, de la política, desplazando a los que la llevaron, por convicción, a ciertas cotas de dignidad, estableciendo el esquilme, la extracción y el saqueo como norma y maricón el último. 

Que es lo que, una vez liquidadas las clases menestrales, y ya todos pobres al menos de espíritu, ha terminado por integrar el latrocinio y el que parte y reparte como señas de identidad de lo público hecho una ciénaga, y su admisión como equipo de serie, hasta el punto de que cualquiera ve anormal ya la honestidad y presagio de necesidad de trato psicológico en quien no mete la mano en el cajón. En estas circunstancias, la corrupción ya no pasa ni factura, y si el menda es de los nuestros, es un héroe. Así nos va (a ir).

Parque Jusárico

 Cuando el dinosaurio despertó, Pedro Sánchez todavía estaba allí.

Zoofilia

El hombre está dejando de ser aceptado como animal de compañía. La mujer, en pleno apogeo de la nueva sororidad -que vaya pan como unas hostias han hecho con la igualdad, total, para acabar otra vez en lo monjil, aunque sea por lo civil– pues, menos. 

O sea que, si es admitida como animal es para acompañar a otras mujeres. Vamos, que lo de compañera te doy y tal, ahora va por ellas. Y eso, lo de cambiar el sentido a la Biblia, sí que es darle la vuelta a la tortilla, y ahí lo dejo, sin entrar en derivados. 

Y, a lo que iba; hoy preferimos como compañía más a una mascota (si es que el humano no lo es) que a un semejante, cosa que es ya difícil de identificar en un humano, de cuya semejanza solemos huir, tal es la fe en nuestra pertenencia al grupo, del que siempre nos vemos como individuos excepcionales. Y la prueba es nuestro amor a los que, sin aspirar a entrar en el club, tratamos ya como semejantes interinos. 

La hija de una amiga suele regalar a una suya ratones para que la boa constritor que tiene de compañera de piso se los meriende de aperitivo. Lo típico. Y mucho más políticamente correcto que regalarle puros a una colega para que su marido (aunque no sea constritor, ni constructor) se los fume, siquiera sea en el balcón. Ese despropósito. La hija misma tiene una rata. Y lo peor es el rabo, dice la madre. Era de esperar. 

Y es que es difícil, a cierta edad, habituarse a las nuevas relaciones sociales, que hoy son más mixtas que nunca. Yo mismo -tranquilos, que aún no hablo con mis gallinas, y si me las como es solo por socializar–, veo cosas, en una esquina cercana donde hay un veterinario, que exceden con mucho las connotaciones del amor expresado por Petrarca, Shakespeare o incluso Bukowski. 

Y no es que tenga envidia. Hombre, a mí me gustaría también que me tomasen como a un perro, y no solo por gilipollas, como sucede. Pero es que la zoofilia, así, a lo pavo, sin póntelo, pónselo (retóricamente, digo, que se farda mucho, y luego, nada, igual que entre humanos), trae sus virus y se complica. Pero, ¿a quién se le ocurre montar un crucero con roedores, habiendo gigolós y chicas de alquiler, so snobs?

Recetas

 

El comunismo no volcó en el 89 al periclitar la URSS, sino mucho antes, cuando Den Xiaoping se sacó de la manga su “da igual que el gato sea blanco o negro; lo importante es que cace ratones”, asumiendo así el modelo de producción capitalista, disfrazado en un control estatal, para frenar la miseria y los millones de muertos por hambre (y otras cosas) que daba el sistema. 

Igualmente, la socialdemocracia no feneció cuando con la crisis se abandonaron las políticas expansivas, o sea de ayudas a gogó para todo, sino cuando los socialistas adoptaron el modelo neoliberal (enmascarado en esas mismas ayudas como trampantojo) tanto en la gestión como en la economía. Así es cómo el estado del bienestar, el socialismo, la izquierda y demás ínfulas baratarias del paraíso soñado se fueron a hacer puñetas.

 Lo demás que ha seguido hasta hoy es un puro tente mientras cobro a la espera de que las urnas (con suerte) refrenden un cambio de ciclo histórico por agotamiento y extinción de ideas, mentalidad, visiones, ganas y otras savias occidentales, incluido el rechazo a la reproducción. Para qué, que diría Hegel. Y luego que si la demografía, el no nacer, nos mata -habrase visto mayor racismo, con la de gente que hay por ahí loca por venir aquí a parir. 

Así las cosas, un nuevo fantasma y gran trending topic empieza a recorrer Europa, alimentado por viejos socialistas, nuevos no socialistas, empresarios, sindicalistas a la page (que no a lo Page) y otras ruedas de molino de aguas más o menos pasadas y ¿claramente? recicladas, y es que, la vacuna, la receta para que esto siga, y la ultraderecha no entre a saco en nuestro sueño averiado, es que la derecha moderada tome el testigo, más o menos socialdemócrata, claro (y hasta capitalista, aunque sea post, tras el rastrojo dejado por el neoliberalismo estatal) de nuestro condenado y casi extinto continente, incluida España, aunque algunos no lo crean. Ahora, bien, la pregunta es: ¿Y qué coño es la derecha moderada? 

Pues lo mismo que la izquierda moderada: recetas viejas para un mal nuevo, la época, que hasta que no se instale no sabremos de antídotos. Será tarde, seguro. Pero es que esto va así.

Pobres pobres

España está invirtiendo en pobres, pero a lo bestia. Y todo dios, dando palmas. El gobierno, porque se supone que los pobres votarán a la izquierda. La iglesia, porque de ellos es el reino de los cielos, amén de que heredarán la tierra. Los sindicatos, porque necesitan nuevos clientes para reflotar un negocio en bancarrota. Y los empresarios, porque les garantiza el ejército de reserva necesario para que los sueldos sigan a la baja. 

Prácticamente, los únicos que no saltan de alegría son los pobres de toda la vida, los veteranos, incluso con pedigrí, que ya estaban aquí. Los que no votan al gobierno porque este ya no es de izquierdas y a lo mejor ellos tampoco. Los que ya no desean el reino de los cielos, por fiárseles demasiado largo (¿qué tal, señor, un apartamento, aunque sea de 50 metros?), ni mucho menos heredar la tierra, que hay que cavarla, y los escavillos están por las nubes (y los traumatólogos, imposibles). 

Los que ya no necesitan a los sindicatos, por carecer de un empleo que así pueda llamarse (o sindicalistas de los que fiarse). Los que ya no necesitan ni a los empresarios, ni siquiera para ser pobres. Con hacerse autónomo -establecerse, que se decía antes–, ya te garantizas la pobreza. Hágase usted a sí mismo pobre, podría ser un buen eslogan de la nueva liberación en marcha. Únete a la nueva revolución con futuro. Mañana seremos más. La nueva vía de hacerse a sí mismo. De ser uno mismo. Sea algo en la vida: sea usted pobre. 

Y es que, sea como sea, aquí somos muy de pobres. Nos enloquece sentarlos a la mesa (es un decir), invitarlos a churros, hacerles donaciones (de camisetas de Zara usadas), apadrinarlos -hay quien tiene aún sus pobres-, limosnearlos, compadecerlos. Todo aquello que sirva para estar con los buenos, que son aquellos que, sin ser pobres, se identifican con ellos, pero sin ejercer, por no poder, pues el pobre no es bueno; es solo pobre, y si te conviertes en uno de ellos, adiós redención, redimidos y redentores. 

Así pues, pobres progres pobres, que necesitan de tal inflación para seguir en voga. Bueno, y para que sus hijos no tengan que meterse a basureros, luego a luego, los nuevos ricos.

Difuminado

Una ilusión muy extendida, fruto del pensamiento positivo y asertivo hoy día exigido para no ser muy infeliz, es que al morir no desaparecemos del todo. Y es verdad. Eso es algo que se suele conseguir más en vida. Cuando un día desapareces de la vida de un montón de gente, y la única prueba de supervivencia, de estar aún en el estercolero, es institucional. 

Y más o menos intuyes que sigues ahí, nominalmente, por las facturas de Iberdrola y la opresión de la Agencia Tributaria, las ofertas de tu banco o los recibos del seguro. Ya eres un zombi institucionalizado. Si no fuera por la atención que aún mereces a esos y otros delincuentes, caerías en la anomia más absoluta, y cuando a los cuatro años recibieras la propaganda electoral a tu nombre, no sabrías muy bien a quién se dirigen -bueno, ni así tampoco-. 

Y es que, con el tiempo y una caña, o muchas, según la sed de cada cual, te vas difuminando, adoptando unos el formato de simulacro vital, otros de hombre nuevo, o del mismo de siempre (que no sé cuál de los dos es más patético), como hay quien es sombra de lo que fue, quien adopta forma de segunda oportunidad o quien simplemente pide prórroga, o se va a Denia. El caso es no desaparecer del todo. Aprovechar la inercia (o la inepcia). 

O, como ahora ha puesto de moda espero que pasajera, Sánchez, resituarse en el lado correcto de la historia, y hale, a vivir. Y que es algo así como una reedición 2.0 de aquel “quien se mueva no sale en la foto” de su antecesor casi jurásico Alfonso Guerra, que a su vez era revisión del clásico “quien no está conmigo está contra mí”, y que no es otra cosa que la expresión tribal del rechazo más absoluto de lo que esté más allá de tres palmos de mi culo (y si me lo besa, mejor), condenándolo como lo peor, y, naturalmente, negándole cualquier tipo de evolución que no sea la de convertirse a eso, a mi culo hecho religión. 

Por eso sé yo que dejé de estar en el lado correcto de la historia hace mucho, cuando dejé de vendimiar, de servir, de ser útil, de callar, de asentir, de “trabajar para el progreso”, de comulgar. Y si desaparecer ya es fácil, imagínate si estás donde no debes. 

Colas

 Recuerdo que en la puta mili no se aceptaba la expresión fila india -ni tanque, ni bazuka- para referirse a una hilera -a un carro de combate, a un lanzagranadas–. Pero si hay una afición patria inconmovible, esa es la fila india, esa inclinación a hacer el indio en hilera a la menor ocasión. Deporte que, lejos de menguar con la implantación de la socialdemocracia como impronta vital, mande quien mande, que era para que ese ya uso social idiosincrático, se hubiera disipado con la relativa abundancia y cierta educación ciudadana. Y no. 

Lo cual es todo un signo del mal funcionamiento democrático, de escasez, tanto material como espiritual, como los países socialistas ilustraron siendo potencias olímpicas del asunto, que aquí nos encanta. Es ver a dos presuntos colistas, y ya estás ahí de tercero, enganchado como con ánimo de konga y a pasárnoslo yupi aguantando mecha, a pie derecho, contentismos como si ese residuo de la cartilla de racionamiento y del Auxilio Social fuese lo más civilizado, progre y guay. Y un orgullo, pues si antes la cola era con jersey de borra, hoy vas de Zara, y eso ya es un avance. 

Incluso si es uno solo el avistado en actitud de espera. Esa es la mentalidad. La del comprador de churros. El otro día esperaba yo grácilmente que abrieran un comercio, y en esto que llegó otro primo y, sin anestesia ni nada, me preguntó si yo estaba en cola. Yo le dije que no, que simplemente estaba frente a una puerta. Me miró con cara entre compasiva y mosca. ¿Para qué otra cosa podía yo haber salido de mi casa si no era para hacer cola? Pero cuando abrieron, me obligó a pasar primero. Te puedes poner como quieras, que hagas lo que hagas, siempre trae cola. 

Y el colista profesional, el preponderante, siempre gana. Hasta en las situaciones más peregrinas. Como al pasar a un cine, en que, incluso si es con entrada numerada, automáticamente se forma una cola de quince o veinte metros, como si, asustados por la multitud, se tendiera a reaccionar con aquel “¡disuélvansén!”, para acabar con tal anarquía y vorágine, ordenándola, aunque sea en una cola. Que, eso sí, nos salen de preciosas, que ni la Pantera Rosa.

Idiomas

 

Mi experiencia con niños, sobre todo grandes, me dice que lo de Trump obedece a esa perversión polimórfica (que diría Freud), tan típica del acostumbrado a que todas sus malas o buenas acciones (especialmente estas) no le pasen factura desde nunca. Y además, lo sabe. Que la maldad siempre sale más barata que la bondad. Y obra en consecuencia. Bueno, eso, y que le gusta la bolsa, esa otra juguesca para ludópatas con posibles. 

Pero sí estoy seguro que este señor con el pelo a juego con el color universal actual de los medios (a los que, dicho sea de paso, provee de titulares gratis), no sería ni la mitad de malo si estos no anduvieran pendientes como yayas de su caquita, sus dicharajos o sus bailecitos. Porque es que da asco. 

El día del antepenúltimo último ultimátum, valga la ortoendodoncia, la Moncloa se despachó con un telediario previo a un cataclismo nuclear, despidiéndose de la audiencia con dudas de volvernos a ver, en un inenarrable ejercicio de nauseabundo buenismo de “nos veremos en el juicio final”, mientras, por supuesto, transcurría la primera jornada del otro, el del aperitivo, a Ábalos y Koldo. 

Y a eso le llaman democracia informativa. Y a lo de Trump, tiranía. Que, aun siendo cierta, siempre es más productiva, aunque solo sea por verbalizar ideas subconscientes, tan propias del incontinente irreductible. Como lo fue el anunciar el apocalipsis para esa madrugada y, a continuación, que iba a aprender castellano en un plisplás, por si tenía que ser presi de Venezuela. Solo le faltó un spoiler de su posible boda con Delcy, y ya, la mejor telenovela para la eternidad. 

Otro de sus regalos impagables, y una promoción del idioma que ni el Instituto Cervantes ni la Real Academia han agradecido todavía. “Pase usted de apocalipsis nuclear y aprenda castellano, la solución final. Rechace imitaciones”. Y eso tras poner hace nada a Bad Bunny a caer de un burro, por ininteligible y vomitivo (y con razón). 

¿Se imaginan al pavo dando el cante en la Fox con el tema? A mí me hacen un eslogan así y es que me escurro de gusto. Vamos, que se lo hacen a un francés y responde con otro. Pero Spain, ya se sabe, is diferent. Y no aprendemos. Ni castellano.

Letras pa´l cante: tangos de Málaga

 

De camino

Arriera de mal talante

sin talento para el trote,

la vara que tú gastaras

no vale ni el precio coste.

 

Viva Cádiz que es la espuma

y Jerez que es la solera,

y Sevilla que es el arte

y Madrid que es la primera.

 

Por Madrid pasan tres ríos

y ninguno lleva al mar.

Pero están los cantaores,

que son canteras de sal.

 

Cuando voy a San Fernando

yo cojo la carretera

y siempre me vuelvo andando.

 

No sé qué hacer, no sé qué hacer,

si meterme a monja o tomar café.

 

Se me clarean las carnes

cuando tengo que ir a Hacienda.

Yo creo que es un complejo

muy freudiano que me queda.

 

Cinturita de soltera,

la sonrisa abandolá,

el aire entre verde y oro

y ojitos de enamorá.

 

Se me están arrejuntando

las penas que yo me busco

con las que tú me vas dando.

Reuniones

La religión no deja de ser un oficio de incrédulos (además de tinieblas). Y no se trata de una paradoja. Siempre hay algo más aparte del rebaño. Es lo que define cualquier fe como credo entre líneas: su cara oculta. Como la de una luna ignota pero intuida. 

Hablo, naturalmente, de todo aquel que, dentro del más preclaro, invariable y natural ateísmo como actitud serena, y no en plan forzado como el que llega a él desde el reniego o el rencor de sí mismo -he ahí al militante anticlerical grotesco, ese rastrero atavismo mental-, de vez en cuando visita, lo más seguro en clase turista, ese mundo en el que quizás un día estuvo avecindado, o incluso le cabe la circunstancia de serle familiar, aunque no fuere más que por la expresada por Don Antonio, fe de sus mayores.

 Nada. Una bagatela. Un adarme de nostalgia. Una debilidad consentida desde esa fidelidad hacia sí mismo como única religión que aparece como flojera ante el resto y que se la trae al pairo. 

Es en esa actitud madura y de libre albedrío, aparentemente tan anti religiosa, en lo que se basa, no el culto, pero sí la presencia en el fenómeno religioso, de un caudal guadianesco que en fechas y ocasiones señaladas, por el calendario o el destino, acude sin complejos con un monto fijo discontinuo de, no devotos, pero sí fieles (incrédulos), quizá más de sí mismos que del madero, del que algo sienten tener, como un producto de la historia a la que se conectan por momentos, pulsiones, fogonazos. 

Cada credo, para, reafirmarse, ha de tener sus furtivos. Y no solo es la Virgen su atavismo favorito. Puede que la palma se la lleve el Cristo de Medinaceli. Así, hay quien, desde el descreimiento, va a pedir por un enfermo terminal, por un caso perdido, por un milagro. Y por primera vez, pisa un templo. Aunque, tras la (semi) decepción, jamás volverá, siendo curiosamente ese espacio sacro, el que le confirme en su sagrado agnosticismo.

 Otros no se cansan, y volverán ya, año tras año a un besapiés como la excepción que les confirme su regla laica vital. Resulta extravagante. Pero no es más que la expresión de la diversidad encerrada en cada humano, que, de no existir, habría de inventarse.

Dolores

 

La onomástica me trae la impresión, quizá un tanto vana, lo más seguro inconstatable, de que hoy el dolor ya no se ejerce como antes. Para empezar, puede que se haya vuelto más transitivo, o más pasivo, desde que la intantilización general exalta el horror del más pequeño dolor físico, o la hiper psicologización victimista construye dramas con los más nimios contratiempos, haciendo de un anodino pasar en realidad algo cercano a los Siete Dolores de Nuestra Señora. Ay, qué dolor, que dirían Los Chunguitos. 

O, en otras palabras, a falta de ese dolor infligido de verdad (y que, nadie se apure, siempre llega), se practica un sucedáneo impostado del sufrimiento, en general formateado y desarrollado de maneras tan uniformadas como sospechosas del adiestramiento social más simiesco y circense, que en el caso de lo físico es bien adobado con una farmacopea más amplia y con menos miramiento que la artillería en marcha en el estrecho de Ormuz, y en el psíquico con el respaldo garantizado de camiones de Prozac y Lexatin, y el ejército de psicólogos de rigor, para dolerse a gusto y a destajo. 

Y todo, por aquello de haberse impuesto en esta época la necesidad sine qua non se es persona, de amar, pero también sufrir, como canon de autenticidad que hay que asumir y exhibirlo a la más mínima como el ideal para ser valorados como humanos último modelo. 

Algo así como cliquear ese espacio en los formularios digitales de que no eres un robot, que cualquier inteligencia artificial se pasaría por el forro descojonada de la risa, y que me recuerda a aquellos androides de Blade Runner al hacer guiños y gestos compungidos e imprecisos, y cómicos al tratar sin conseguirlo de dar a entender sentimientos que han visto por ahí pero que no acaban, claramente, de tomar prestado de los humanos (aunque los que se ven son irónicamente aún más inhumanos). 

Porque si hay algo, estoy seguro, que la IA es capaz de clonar, mutar, practicar, adoptar y modular como le salga por el forro, es el dolor y sus manifestaciones actuales. Es que está chupado, visto lo visto, y no hay más que fijarse. Del amor, ni te cuento. Aunque de eso ya hablaremos otro día.

¡A mí la flota!

 

Si hay algo que ya estoy echando de menos en la guerra del Golfo contra Irán es una buena flotilla. Y mira que el Golfo se lo ha puesto a huevo a Ada Colau, Barbie Gaza y demás soldadesca a sueldo, valga la remunerancia, que es lo que más redunda, pidiendo eso, ¡una flotilla europea, por favor!, aunque sea de boqueroneros, o del capellán.

 Qué ocasión para reconciliarse Trump y Sánchez. Y yo, ah, lo que hubiera dado por ver una flotilla golfera, siquiera un bote de vela, como el que cantara Paquito Jerez, “a la mar me tiro, sin ancla y compás, rumbo a no sé dónde quiero naufragar”. 

Pero, nada, ni unas pobres bateas del mejillón se apuntan al Golfo, ya sea por las Fallas, que, en punto a pirotecnia, ofrecen más versatilidad que el dronerío persa; sea por la Pascua, que no te vas a ir ahora en lo mejor de la repostería del año, o por la operación bikini, ya en sus preliminares, como quien dice y que, como el amor, lleva mucho callejeo, mucho escaparateo y mucho cansineo y franeleo, que diría un porteño, ineludible para el roce, preludio del cariño. Demasiado asorrate como para irse al estrecho ese a que te sofoquen diciéndote de tó. 

Ni Macron, que se ha llevado el portaviones de vacaciones a Chipre. Y los demás con él. Y Trump, que vaya un pijo, que así él también hace la guerra, y que luego querrán el petróleo barato y las tías sin burka. Y estos, que si ¿no te vas tú a jugar al golf a Florida mientras tiran bombitas los fanfarrones? Además, nosotros estamos más por el amor que por la guerra, y ya podías tomar nota, que tienes a la Melania abandoná con tanto tiro y tanta hostia. Y el otro mosqueado. 

Porque es que lo están dejando más solo que al toro de Osborne. Y entre unos y otros, nada, que no hay emprendedores de flotillas primavera-verano. Y mira que sería algo guay. Y le daría vidilla a las teles, todas repitiendo las ocurrencias del andoba y las flojas insulseces de los escaqueantes. 

Sería simplemente la noticia de interés humano que le falta a esta guerra lo más parecido a un videojuego, según nos la muestran, pero cuyos muertos seguro que sigue siendo gente, aunque no aparezcan y figuren solamente como cifra.

Lenguas

 

Hace una eternidad, pero que igual podría haber sido ayer tarde, le preguntaron (de buena fe) a Raimon, el cantautor, por qué no cantaba en castellano, para que lo entendiera más gente. A lo que contestó (de muy buena fe) que, de querer llegar al máximo de gente cantaría en chino. 

Me acordé de la anécdota la otra noche, al salir de ver esa peli en la que un viejo gay vasco es ingresado en una residencia de ancianos para recuperarse de un ictus, algo que supera antes que yo un resfriado, pues para eso es vasco, y acaba casi recuperado de su conflictividad gay, pues ya se sabe que, nada mejor y más solidario, comprensivo, paradisiaco, empático, inclusivo y guay (con crucifijo y todo) que un asilo vasco para erradicarte las miasmas, incluso las familiares, de toda una vida de mugre social y zozobra sicológica. 

Las instituciones (vascas), ejemplares y las primeras en arrostrar los traumas del pasado (¿les suena?). Y más si te hacen el avío en euskera, todos ahí, manejándose perfectamente, incluso los claramente no nativos, hasta la negra de rigor de toda película progre que se precie, lo cual es de un gran mérito en un entorno en el que apenas un 15% se maneja bien en ese idioma. 

De ahí que los subtítulos sean de agradecer, y no porque la cosa transcurra en el estado español, como gusta decir a ciertos acérrimos, pues todo pasa en Euskadi y Canarias, sino por ir dirigida al exterior, y sus creadores son conscientes de que en Ávila o en Lezuza no todo el mundo acaba de dominar el euskera. 

Y que, en el fondo, por aquí estamos deseando saber otros idiomas. De hecho, para eso pagamos también los impuestos, para que se hagan pelis en otras lenguas y así poder aprender otras culturas, quizá superiores, que luego te da un ictus y, como la residencia la pides en castellano, te ves negro para que te la den. 

Y el euskera seguro que ayuda. Así es que, un orgullo (sea dicho sin segundas) poder colaborar a la recuperación de lenguas en extinción y a que sus usuarios puedan seguir expresándose en ella sin necesidad de recurrir al chino para llegar a algún público, pues si solo se las echasen a euskaldunas no lo vería nadie. Y tampoco es eso.

 

Rutinas

 

El feminismo se está convirtiendo en algo banal. En otra de tantas cosas.

Que vienen

Lo de Sánchez previniéndonos sobre la extrema derecha no deja de ser de agradecer, desde que la sacó de la irrelevancia en aquellas elecciones andaluzas para joder al PP. Pero no hay nada como lo cotidiano para tomar conciencia.