Excitados

 

Otra cosa no, pero la abuela España siempre ha sido lo que en inglés dicen exciting, que es entre interesante, emocionante y apasionante, ahí es ná. Por eso le salen tantos nietos. Y hay tanta gente pendiente de nosotros que desde fuera meterán baza, seguro, en este episodio piloto del futuro que es este solar surrealista, chusco y melodramático. Como si no tuviéramos bastante con el gobierno. 

A ver dónde convocan una huelga general contra la oposición y el parlamento, después de ocho años rascándose el bolo. O, mejor, de resistencia a la ultraderecha, así definida por ser la oposición, así, a lo Gila, “pues no seas enemigo”. 

Y como detonante, el desahucio de una abuela que da lugar a una movida en la que surgen descubrimientos extraordinarios; el gobierno descubre de pronto que entre sus competencias está también la vivienda; la clase obrera a un nuevo tipo de proletario, el inquilino; y la economía política a un muy novedoso explotador de masas: el casero de un piso. 

Y encima la abuela, va y se muere. Así, como aposta. -Como me hubiera gustado ver la cara de Sánchez al enterarse-. A ver si no es para que vuelva Berlanga y haga otra parte de La escopeta nacional. Y lo que iba razonablemente mal, va y se pone irrazonablemente mejor, pero para quienes propugnan la algarada y la revocación de los principios democráticos.

 Lo que no sabemos es si eso va a ser el medio o el fin, del máximo actor que es Sánchez (y su partido), que, revuelto como un jabalí olfateando miedo y sangre, plantea resistir y confrontar en río revuelto. No desde las instituciones (que también, pero bien diluidas), ni la ideología, ni la economía, ni la relación de fuerzas, sino desde las emociones y la calle, legitimándolas y anteponiéndolas a la razón y las instituciones. 

Y con lo que hoy se sabe de psicología, IA..IA..IA, y con unos medios de masas que, a su lado, los de Goebbels eran un juego de niños, nadie sabe adónde puede llegar la cosa. El enfrentamiento. Esa es la clave. Si lo consigue con estas elecciones, aunque no gane (que puede), habrá vencido. No es de extrañar que a algunos les empiecen a rechinar las bisagras.

Neofieles

En la Edad Media el gran patrimonio de la iglesia eran los pobres. Bueno, aparte de la tierra y lo que contenía. Y claro, los pobres que se rebelaban eran herejes, y el peligro protestante consistía en que sus ideas permitían salir de pobre, o sea dejar de ser cliente de la Santa Madre. 

Pues bien, 500 años después y gracias a iglesias como el Psoe (o a un Psoe como Iglesias), los pobres florecen, pero así, a lo Mao: que florezcan 100 (mil) pobres, y 100(mil) escuelas que expliquen su abundancia. Aunque para ello solo haya que observar fronteras y aeropuertos. Pues, si no hay bastantes del terreno, se traen, y punto… y seguido. 

Creced y multiplicaos. Más mandatos divinos, aunque solo sea para seguir en el poder otro mandato. Pues los pobres son de nuevo la salvación, la prueba de la presencia de Dios en el mundo (mientras la clase media es el infierno, o sea, los otros). 

Y con tal política de dejad que los pobres se acerquen a mí (pero no a mi casa, que no me quedan camas para alquilar), si en el 15-M no había pan pa tanto chorizo, en el 26-S no hay chamizo pa tanto sintecho. Y eso sin contar el perro que ahora lleva adosado, uy, perdón, cualquier millenial, como prole. 

Una prole que, salvo injerto de IA, no esperes que llegue a proletaria. El gran sueño actual es la vivienda. Para seguir siendo pobre, pero por lo profesional, afincado. Un sitio para recoger los paquetes de Amazon, que no está en contradicción con la pobreza, sino al contrario. 

Pobreza, techo, patinete e Instagram. He ahí la cuatrilogía de la nueva dignidad. Lo demás es vanidad y riqueza, de lo más repudiables y condenables según el neocristianismo que insufla la nueva resignación del “no nos interesa ser ricos, sino disponer de sus pisos”, que no es técnicamente dulcinista (o matarricos), ni franciscano (salvo por los perros), sino solo una expropiación de mínimos de la burguesía, a plazos y por lo pobre, de modo que dure lo suficiente para no tener que hacer la revolución, que es un trabajazo, o, peor aún, hacerse ricos, que está de un prohibido que es solo insinuarlo y te quedas sin ligues. Además de que eso de los cuartos (y los pisos) está ya muy pillado.

letras viejas

 Extrañeza (1979)

Es extraña la vida y es preciso

volverla a ver desde el espejo

grande del brillo y de la piedra.

¿Verdad es el sol y el universo?

La edad de los metales

ha traído al fin al lama

y ha dicho con penetrante voz:

ábranse las ventanas, y al minuto

entran palomas y conejos,

veréis que un ruido corroe

el día, de entraña en entraña.

Pero no hagáis caso;

es un muerto que pasa.

Es la vida que vuelve.

Pintada ceutí

 De esta vamos a salir mejores: saldremos marroquíes.

La tástana

Estoy de acuerdo con Marlaska. La seguridad subjetiva es así, tal cual, como suena. No existe la seguridad objetiva. E igual que un asaltante de Ceuta puede sentirse (y con razón) perfectamente seguro, un vecino del sitio puede tener la piel de gallina por la amenaza de tanta montaña rusa vivencial. Es cuestión de percepción. 

Para hacerse una idea basta imaginar que tu pueblo de pronto aumenta un 6% la población con gente no querida, problemática y con capacidad para acabar con tu modo de vida. En Madrid serían más de 300.000. Y ya no sería una percepción, sino un fenómeno social. Es lo que tienen las poblaciones y los fenómenos que conllevan. Mientras son barajables, controlables, acotables, los problemas que suponen son individuales. Cuando ya no, son de toda la sociedad. 

No quiere esto decir que el ceutí no sea un problema social, pero lo es en una escala de laboratorio, de prueba. Así al menos lo está llevando Marruecos, o el mismo Sánchez (que no se le ocurre otra cosa). Y desde otra posición la misma oposición. (Y ni te cuento la jodida UE). En ninguno ves una postura clara ni programa sobre las causas ni el desarrollo, ni a futuro, del problema, viejo ya. 

En realidad, lo que tratan todos es de generar tástana, que es como aquí llamamos (o llamábamos) a esa costra que la intemperie va formando en la tierra llovida, en las heridas tardonas, en lo añejo y malo, hasta el punto de decirse “echar tástana” de quien tenía esa capacidad de aguantar la herida incurable de la vida protegiéndola con la costra hasta ver solución. 

Hoy la tástana son, el begoñazo, la Leire, ZP, el serial Aticos Ayuso, la amnistía de Puigdemont, los nietos votantes, la IA, el calorazo, el tertulieo… Y la herida, que sigue sin curar, comiéndonos, el gasoil, la luz, los tomates, la vivienda, el empleo, los impuestos, la educación en picado, la sanidad quebrada, el transporte crítico…, todo aquello de lo que no se habla, porque nadie tiene nada sensato que decir, salvo para echar tástana, que es lo que les libera de la honestidad y salvaguarda su indecencia. Pero el día que salga el de economía y diga que la pobreza es subjetiva, entonces, échate a temblar. 

Letras pa´l cante: cuplé por bulerías

 PECADO CAPITAL

Tal vez porque tu piel es mi avaricia

y pernoctar en ti después del alba

mi lujuria voraz de carne mansa,

tengo envidia de mí y de tus caricias.

La gula de tu imagen que me envicia

al trantrán del deseo se desmadra

entre rejas de anhelo, y, con la ira,

me vengo de tu amor con estulticia.

Y así es como, sacando fuerzas de flaqueza,

para obtener de ti quizás el gozo insatisfecho,

dejando a la soberbia mis pertrechos,

me adentro sin remedio en la pereza.

Postureos

A Mbappé y Cía les andan repasando el morro -y anda que no tienen- por haberse tirado del camiseteo pro Ceuta, lo cual me ha puesto a cavilar, llegando a la conclusión de que los rajados son los únicos congruentes de toda esa movida. 

Porque, a ver; qué pintan ellos en un homenaje a una ciudad que ni les va ni les viene, y a la que nunca han ido a comprar un ventilador, entre otras cosas porque a estos gladiators super Vips les mantienen las pelotas en algodones climatizados, a costa de los que se dejan alegremente los cuartos para esa iglesia -“para el culto”, se decía antes cuando se pasaba el cepillo, y aquí, ni eso: motu proprio-. 

¿Por empatía con el lugar donde viven, por aquello de se es de donde se pace? Es que se me sale la hernia de su sitio, de la risa. Pero si estos son de la galaxia. Y ni pacen, ni viven. O sea, cobran en paraísos fiscales, cotizan lo mínimo, están en su nube y en realidad son jornaleros de lujo que van a equis euros la caloría, y algunos no saben ni donde habitan. Lo cual hace imposible hasta su solidaridad con los vecinos, que me imagino que no serán de los que no se pierden una reunión de la comunidad para ver lo del desconchón del cuarto. 

¿Y por empatía, siquiera sea porque una vez fueron pobres? Otro imposible. Además de ser el alzheimer más extendido (el del rico sobrevenido), es que ellos son también emigrantes, y aunque no canten por Valderrama (pues sería ya demasiado morro), al final sí actúan como tales, y en realidad, con su bajada del burro lo que han hecho es identificarse, no con los ceutís, sino con sus okupas. Y muy coherentemente. Al fin y al cabo, es lo que ellos son, aunque de oro. 

Y no creo que sea por beligerancia, ganas de bronca o dar por saco. Exigir a estos divos que se manifiesten en favor de nuestros problemas tiene el mismo sentido que si mañana, todos los que entraron en Ceuta hacen una manifestación de apoyo a los ciudadanos a los que están jodiendo. El mismo que si un okupa se mete en tu casa y te apoya en tu reivindicación de que se largue. Y se dirán: odo, que se manifieste la empresa. Pero, ¿se imaginan a Florentino con esa camiseta? Ay, mi hernia.

Inciso

 No os empeñéis, que no es una invasión; es que han venido a coger la aceutuna.

El relevo

 

Hoy, si no eres CEO, laboralmente estás acabado, eres un pringado. En cambio, si además de CEO eres, por ejemplo, coach, o trainer, vas de puta madre, directo hacia el influencierato.  De lo que sea.

Perogrulladas

Los nacionalizados por la Ley de nietos, podrán usar la sanidad pública sin residir en España. O sea, como todo el mundo, por vía telefónica. 

Comparecencia

Escribo mientras Sánchez actúa en el Congreso -este hombre no desunce, y como intérprete siempre hace de sí mismo, solo ante el peligro, aunque no vaya Al magro- cantándonos en tono fin-de-fiesta-rave el título, Tangas, moritos e informes policiales,

Letras viejas

 Soneto (1978)

Con los pinos gallegos yo te escribo

y con su amor recuerdo tu amor verde,

la parva de tus ojos tan rebeldes

y del huir al sol tu blanco brillo.

Andando por pantanos y castillos,

al calor de recuerdos insolventes,

hirviente ser, dolor que al mar revierte

tus adoradas alas de cuclillo

veloz, en la memoria de la herida

de la sangre del tiempo de cuchillos,

paciente en el sendero de la vida,

para volar de nuevo en los membrillos,

en la hiel, la victoria y tu venida

al son de la vanguardia de los grillos.

La orquesta

 

Cualquiera que siga las noticias -si la tele, la radio o las redes las dan- dirá que Sánchez está hecho caldofrán.

Pájaros

 

Quizá sean las aves -incluido el Madrid-Barcelona, cuando funciona-, los seres más agradables del planeta, y desde siempre, creo, los humanos hemos prestado especial atención a su existencia debido principalmente a tres características suyas. 

Estupidiario

 

Hace unos días, derrengado por el calor, derrotado, rendido, claudicante hasta pedir cicuta televisiva, me entregué al telediario a la espera de recibir el descabello, y vi a una mujer, un rostro, una figura de esas que no encaja con el paisaje, ni con el paisanaje, ni siquiera con los que los rodean cuando hablan, y leí: ministra de Transición Ecológica y Reto Demográfico. 

Carnaza

 

Desde hace una semana asistimos a una de las producciones más desopilantes que la industria del entretenimiento pueda ofrecer para el regocijo (o la paciencia). 

Perspectiva

Cobra fuerza la idea de que la democracia tiene los días contados, que pronto engrosará la lista de especies en extinción del planeta.

Exilio interior

 

Ahora mismo soy un refugiado climático. Quien me lo iba a decir. He hecho acopio de todo mi capital vital, y abandonando a las olas del naufragio calórico la alcoba, la cocina, y casi el inodoro, pues he sufrido más que un san Antonio la tentación de trasladar conmigo un bacín (y así somos dos), me he instalado cual momia silente en el salón, a ver pasar a golpe de mercurio el cadáver de mi enemigo, o sea, yo.

Sentencias

Mañana es 18 de julio. Menos mal que es sábado y no se espera ninguna sentencia. Lo mismo decían que era un Dragon Rapide de papel.

Resiliencia

 

Los europeos siguen sin entendernos. Ahora, les extraña cómo podemos vivir, currar, pasear, amar, pelear, dormir, que ya es decir -incluso morir, que se pone imposible- con este calorro, este palomazo.

Fútbol

 

No es casual que el último gran héroe del fútbol fuese Maradona, coincidiendo casualmente o no con el alargado fin de este deporte como tal y su conversión en el mayor espectáculo circense del mundo de la mano de su invasión y apropiación por el gran capital, allá por los 90.

La duda

Es un lugar común, un topicazo que niños y viejos comparten conductas e inclinaciones, y que, con la vejez, nos volvemos más críos, más regresivos al estar de vuelta, esa redundancia barata. 

Poderes

El estado debe dar más miedo que la mafia. Este eslogan de Mussolini, pareciera estar presente en ciertas instancias del estado español, a juzgar por la determinación y diligencia para con el (pen)último brote de abominable corrupción política. 

Selectos

La selectividad ha estado presidida por una consigna que ni sacada del almario progre de la Guerra Civil, y al grito de ¡No copiarán!, los pobres chiquillos han sido evaluados, o medidos, o baremados, ni se sabe, para esos estudios que, de superiores solo tienen ya el precio, y aun así se rifan. 

La carga

Ignoro para qué lado carga Sánchez. No me faltaba más que eso. Aunque se supone que para la izquierda. Pero eso sería más básico que un tentadero (con perdón). Y teatral.