Fin de fiesta

Dos días después de admitir TVE, o sea, la tele, o sea, el gobierno, o sea, España, a Vox como animal de compañía, la huelguita general ha demostrado el siniestro y desahucio total de la izquierda, y no solo de su casa. 

Nadie se engañe por el probable repunte votivo de esa cuerda, al tomar ese revulsivo contra la apatía y el desinterés por los problemas cotidianos, pero, de ocurrir, solo será un movimiento electoral, y noviembre, mes de difuntos por excelencia, seguirá tocando a muerto. 

Un muerto que no lo parece, por haber hecho virtud de su necesidad de aparentar vida después de una muerte digna de  estudiarse por Jiménez del Oso, y, como El Cid, pasearse “ganando batallas” atada al caballo del Psoe, o a su presupuesto, como buque nodriza. 

Ese era el programa, la simbiosis, de la última fase, la de la prórroga socialdemócrata europea tras la debacle. El problema viene cuando el remolcador también se agota y se empieza a extinguir y cada cual debe buscarse la vida, literalmente, o sea, resucitar, por su lado. Pero, para resucitar lo primero es saber que estás muerto. 

Hay analistas de izquierda que ya catalogan de cadáver político a ese sector. Pero la inercia de la vida, ese fake, es muy grande, y muchos lo siguen negando. Y aún no se admite a tal muerto como animal de compañía. Lo cual es un atraso. Mientras, se fijan en las movidas francesas y otras, como posibles referentes alternativos de la futura izquierda, en las que hay una clave curiosa: esos finales de huelga o manifestación, que empiezan lúdicos, y acaban en un fin de fiesta por bulerías, o sea con petardos, fuego, saqueo y leña. La huelga general fue un ensayo de eso. 

Unos lo ven como la enfermedad infantil -y no solo por la edad de los protagonistas- de la nueva izquierda que viene. Otros, como es claramente el caso español, como una prueba del estado vegetativo de la actual, incapaz de controlar sus propias movidas. Y quizá el preludio de otras en las que ni siquiera llevarán la voz cantante, como en aquellas explosiones medievales, cuando no había proletariado, tan parecido a ahora, que tampoco apenas si existe. 

La incógnita es saber si pasará lo mismo con la izquierda.    

Que vienen, que vienen (2006)

 

Por entre la crispación crónica que nos conturba, electoralmente puntual como el paso de la oca a su invernada, ya ha empezado esa letanía de que el fascismo vuelve, sea neoestalinista, eskinje, botellonero, ultrasur o de las SS (seguridad social). Y lo que nos queda. Menudo villancico nos espera. Declamado como un verbo, el fascistear, unos aplican candela para seguir apoyancados en el terciopelo, otros conjuran sus propios temores neurasténicos, recitándolo en el sofá más que el rosario de su madre, y otros juegan a ponerlo en escena metidos en el personaje que creen hecho a su medida, un papel pensado para ellos, el que han esperado toda su vida, del facha terrible. Una risión que indica que España ha llegado muy lejos en lo zarzuelero, el filisteísmo y la mariconada y que no le cabe un cañamón por el culo.

Todo al cien

En las elecciones de 1977 -y recordemos que no hacía ni dos añitos de la muerte de Fran, cuya presencia dominaba todo el patio–, uno que tenía un hato de unas 70 ovejas vino a ver a un tío mío, a pedirle consejo -ya que él tenía novillos, que en ganadería es un grado–, pues había oído, le habían asegurado, y así estaba el hombre, que Carrillo, nada más llegar, le iba a confiscar el redil completo. 

Mi tío, analfabeto pero listo, ni se inmutó. Lo tranquilizó y tal, pero luego, así como si nada, me cogió en un aparte, y muy serio me preguntó qué había de cierto en aquello, dando por sentado que algo habría. Y él tenía terneros, qué coño. 

Bien, pues cincuenta tacos después, ese rollo sigue funcionando, aunque no lo creamos, como no creemos que pueda haber tanto analfabeto, tanto miedo a perder unos calcetines sudados, o a que nuestro secuestrador se largue a su casa y nos deje solos y a merced del tío del saco. Glups. 

Es el síndrome permanente de Estocolmo del pobre cateto. Que ahora, ya sin ovejos (como no sea uno mismo), teme que le quiten el perro, o el gato, o el bono cultural del chiquillo, o el moldeado recién hecho en la pelu, todo ese bienestar amenazado por unos bárbaros extraños que, si rascas un poco, resulta que pueden ser tu vecino, un amigo o incluso tu padre, y de los cuales, menos mal, ahí está Sánchez para salvarte, que, será todo lo malo que tú quieras, pero es conocido y de los otros fíate tú. 

A esta congregación en la que descansa lo peor de cada régimen, los marxistas le llamaban antiguamente, o sea en el siglo pasado, “el elemento atrasado”. Pero las redes son más amenas, y ahí llaman a estos mastuerzos, los pedroplanistas. Los negacionistas, no de Pedro -aquel que, mira por dónde, negó tres veces-, sino del rimero o escombrera que ha liado estos años. 

Y todo, porque se supone que todo puede ir a peor. Lo cual, por otra parte, siempre está garantizado. Aunque, si hay que ir al infierno, al menos que podamos cambiar de chófer, ¿no? Y es que, en cuanto las encuestas bajan de 100 diputados, y el ERE y la suspensión de pagos asoman, todo es fascismo, alarmismo e hijoputismo. Aunque paguen siempre los mismos. 

Letras viejas (1979), y pa'l cante: garrotín.

 

Los hay que quieren morir

a manos de un presidente,

y hay quien tiene la cabeza

con el cerebro en los dientes.

Y al garrotín, y al garrotán,

que al que no se lo comen

se lo comerán.

Madre mía, qué ha pasao,

madre mía, qué pasará.

Y si no te enteras pronto,

la cabeza se te irá.

Y al garrotín…

Siempre pensando en lo mismo,

mañana y antes de ayer;

siempre comiendo lo mismo,

ya no tienes qué comer,

Y al garrotín, y al garrotán,

que si sigues comiendo, ya no comerás.

Primarias y secundarias (2006)

 

Todas las campañas electorales tienen bastante de orgías y un mucho de pornografía. Primero hay un precalentamiento, o mejor dicho ésa es la situación permanente, la del efecto invernadero pero en la sesera, hasta que se arrejuntan los factores, los psicológicos, los materiales, los humanos y hasta los de la RENFE, y como nadie necesita sardinas para beber, ya está liada; a unos y otros se les calienta la boca, con o sin algo para picar, el aire se llena de feromonas al grito de ¡vamos a ganar!, y empieza el besuqueo, el gambiteo, el manoseo, el holismeo, se pierde la noción (y el frenillo) y en cuestión de nada y con el vértigo de la vorágine, el roce (que hace el cariño) de las presentaciones, los euforizantes, los estimulantes –¡os prometo que os prometeré!; ¡os haré, no una, sino cien propuestas que no podréis rechazar!–, se pasa de lo oral a lo anal y viceversa, y llega un momento en que no sabes si estás en una página de contactos o es que se te ha ido la olla, o su variante femenina.

Apocalypse now

 

Hace dos días, Sánchez era un político de miedo. Literalmente. O del miedo. Hoy, es solo un aspirante de pena. Un sonado que repite su letanía a su audiencia de zombis, rezando porque retiren cuanto antes los trenes de la muerte de la vía, tan muerta como su campaña, antes de que llegue la guillotina. Y es que el destino tiene peor leche que los morciguillos. 

Hasta hace nada, y cabalgando sobre el caos de pacotilla de las movidas adolescentes asustaviejas, y el miedo para quinceañeras ansiosas de Freddy Krueger, desde su calabaza macabrita, este Roger Corman patrio (por decir algo) se bandeaba rumbo a un Halloween de terrorcillo infantil cual monja pellizcona, con un truco o trato, o yo o el caos (caosito, más bien), cabalgando entre ladridos, empalmado con el miedo propagado por las tertulias para memos/as/es, al hilo del circo montado por cuatro niñatos que al primer gorrazo llaman a su mama. Por culpa de la ultraderecha, claro. 

Y el número de la derecha enrocada en la serenidad, la prudencia, la responsabilidad de estado (a pique de cerrar los parques por inclemencia mediambiental). Vamos, que, de perder, Sánchez, como feriante de atracciones como El tren de la bruja o La casa del terror no tendría precio. 

Y va la fatalidad y en una de sus típicas duchas frías de realidad, tira los dados y saca dos trenes donde antes solo había un festival de opereta. Y todo al pijo. Pues el ruido del caos, el miedo de mentirijillas a la violencia de la extrema izquierda (que de ser así solo refrendaría su falta de contenido, su colapso ante lo nuevo sin más propuesta que el estruendo), todo ha quedado sepultado con el cataclismo real del dolor extremo. Toda pantomima desaparece ante la perspectiva de la muerte. 

No ha habido más que ver cómo ha sido de anodino y pusilánime este Halloween. Claro. Se enfrentaba nada menos que a la muerte en su máxima expresión. Y aunque el miedo es libre y cada cual coge el que quiere, no es lo mismo disfrazarse de esqueleto que contemplar en directo el apocalipsis en la tele, con sus zombis y todo como viandantes perdidos por las vías del tren. Así que, primer tiempo, Halloween 0 (y jugando en casa), Apocalipsis, 1. Continuará.

El dolor

 

Cuando Lipovetski anunció nuestra invasión por el vacío, esa paradoja, pues lo suyo es que nos invada algo, el hambre, la desidia, la congoja o el optimismo, o ambos, como tantos optimistas acongojados demuestran…, a lo que se refería era a que el individualismo exacerbado en todo actuaría como una bomba de vacío, dejándonos en meras cápsulas sin nada más que nosotros mismos, o sea, nada, aunque por ello muy bien conservados.

 Esto, que resulta un poco sartriano, explica en parte por qué la mayoría de los “visitantes” de Ceuta se han vuelto: porque aquí no hay nada. Lo cual es muy fácil de percibir estando de visita, y tan arduo de ver desde dentro. 

Es como ver el escaparate desde fuera. Una vez entras en él, ves la ficción, el fake; aunque, si vives en él como elemento decorativo, esa función, por irrelevante que sea, resulta ser vital, y si desaparece te genera eso que llaman vacío irremplazable. No irrellenable, que sería más propio, pero imposible, pues funcionamos como vacíos aislados y estancos relacionados por la oferta y la demanda de todo. 

Por eso los aspirantes a nuestro mundo, equivocados ellos, vienen pensando a la antigua, como elementos de relleno, cuando todo lo más que conseguirán es llegar a ser otra cápsula en competencia junto a las que ya estamos aquí. Son, por así decir, vacíos de reemplazo. Lo que echa por tierra la gran mentira sobre la que se nos ha educado hasta aquí y que sostiene todo este tinglado, de que somos irremplazables, únicos, especiales. 

Estas cinco semanas nos lo dirán mucho. Pero, ojo. Son los mismos que elevaron a la categoría de ciudadanos, y no de segunda, a perros, ratas o cacatúas, reemplazos típicos del vacío. Y que, basándose en el dolor, en los sentimientos que se empiezan a atribuir a los nuevos seres creados por la IA, ya están pensando en una ética para máquinas y demás, con la que ni el ordenador de 2001 una odisea del espacio, podría soñar. 

El día que eso suceda, Kant estará más acabado que Machín, y las enseres digitales, como soportes reales e irremplazables de contenido, serán la nueva especie dominante. Y nosotros, ya sin dolor, no seremos ni siquiera mascotas. Solamente tamagochis.

Letras viejas (1979), y pa'l cante: cantiñas.

 

Gorrión de grana y oro,

pincel errante;

has descubierto el mundo

con sus amantes.

Llevas, tú llevas de la mano

a aquel que vela

con ojos de mil neblis

la sementera.

Verde por las mañanas,

qué gusto verte,

siempre dejando el negro

para esconderte.

Madera que han tocado

mil leñadores

con sus hachas, sus sierras

y sus sudores,

no han podido astillarte

de nuestro tronco.

¿Qué culpa tiene el día

si acaba pronto?

Del cielo en avalancha

bajan los rayos

para enlucir tus ojos

y calentarlos.

Y condenarlos, nena,

para mis labios,

Que con ellos se mueren

hoy los geranios.

La berrea

 

Ya no sé si fue Hegel o su hijo filosoputativo Marx el que dijo que la historia se repite (más que el ajopringue), pero que la segunda vez es siempre una parodia. Pero en esas estamos. La pringuezorra de ahora son las dos Españas. 

El otro día me hablaron de la nueva guerra civil, y al descojonarme, por poco me hinchan. Lo cual, siendo una muestra de la intolerancia para con la risa como peor sarcasmo de la opinión ajena, no deja de ser un meme, una impostura, una mueca del pseudo esperpento que vivimos, con perdón de don Ramón María. 

Pues si lo grotesco en la deformación rayana en el absurdo de la realidad es lo que impera (y en política es una constante), el lenguaje utilizado para ello, desgarrado pero nada dignificador del coloquial, resulta ser el exabrupto, el improperio y la bronca. Y aunque basado en hechos reales, eso, más que un teatro resulta ser un Chacolín, o, todo lo más, un vodevil de capa y espada bien vociferado.

 Así, mientras unos corean el “¡No pasarán!”, en el bando contrario hay quien está pidiendo ya otro desembarco en Alhucemas. Dos alusiones históricas, por cierto, desconocidas para el 90% de los votantes, siendo optimista. Eso no es esperpéntico. Es una boutade; falta de guión; una morcilla. Vociferar. 

Y es que están a ver quién berrea más largo, tirándose viviendas a la cabeza, y acusándose de fachas y rojos, lo cual es ya, más que una trifulca infantil de patio de recreo, estar a por uvas, pues a ver quién es capaz de distinguir hoy tales identidades. Una berrea que, más que dejar huellas de orina en busca del elector con el que aparearse (metafóricamente, espero), es hacérselo encima. 

Por ejemplo, el Pp, haciendo honor a su legendaria cagaduría, ha empezado, así, en plan sacerdote azteca, con lo de hacer sacrificios, desdiciéndose después con que no iba por nosotros. ¿Se refería tal vez a matar un pollo, un conejo o algo asi? Y si no, el Psoe, con el hecho puntual (de los buques marroquis). Como lo fue Hiroshima. Una tontería. El caso es berrear. Hacer ruido. Y no hablar de la hipoteca, de los tomates, el gas, los trenes, de (la madre que parió a) la luz, de los viejos, los niños, incluso de los perros…

Letras pa'l cante: bulerías

 

Resabios

Iba por la calle un día,

sol de luna con luceros,

la noche la perseguía

vestida de terciopelo.

Quisieron los aires

ponerse en camino,

burlaron la huella

con hojas de pino.

Y hasta mí llegó 

con su claro son,

balada de invierno

con gusto a turrón.

Eras de la mariposa

la envidia de media tarde,

y eras, como cualquier cosa,

pétalo de flor hermosa,

muerta en verano y en balde.

Por ti lloró la azucena

cubierta de rocío negro,

se secó la campanilla,

y el gorrión cayó al suelo.

Por ti la sangre se para

con el compás de las sombras,

y en medio de campos grises,

por los senderos del alba,

levantaste a las alondras.

Mira que te quiero

más que a las estrellas,

son nuestras, son tuyas,

menos el lucero, que,

cuando despierta,

tú ya estás durmiendo.

Excitados

 

Otra cosa no, pero la abuela España siempre ha sido lo que en inglés dicen exciting, que es entre interesante, emocionante y apasionante, ahí es ná. Por eso le salen tantos nietos. Y hay tanta gente pendiente de nosotros que desde fuera meterán baza, seguro, en este episodio piloto del futuro que es este solar surrealista, chusco y melodramático. Como si no tuviéramos bastante con el gobierno. 

A ver dónde convocan una huelga general contra la oposición y el parlamento, después de ocho años rascándose el bolo. O, mejor, de resistencia a la ultraderecha, así definida por ser la oposición, así, a lo Gila, “pues no seas enemigo”. 

Y como detonante, el desahucio de una abuela que da lugar a una movida en la que surgen descubrimientos extraordinarios; el gobierno descubre de pronto que entre sus competencias está también la vivienda; la clase obrera a un nuevo tipo de proletario, el inquilino; y la economía política a un muy novedoso explotador de masas: el casero de un piso. 

Y encima la abuela, va y se muere. Así, como aposta. -Como me hubiera gustado ver la cara de Sánchez al enterarse-. A ver si no es para que vuelva Berlanga y haga otra parte de La escopeta nacional. Y lo que iba razonablemente mal, va y se pone irrazonablemente mejor, pero para quienes propugnan la algarada y la revocación de los principios democráticos.

 Lo que no sabemos es si eso va a ser el medio o el fin, del máximo actor que es Sánchez (y su partido), que, revuelto como un jabalí olfateando miedo y sangre, plantea resistir y confrontar en río revuelto. No desde las instituciones (que también, pero bien diluidas), ni la ideología, ni la economía, ni la relación de fuerzas, sino desde las emociones y la calle, legitimándolas y anteponiéndolas a la razón y las instituciones. 

Y con lo que hoy se sabe de psicología, IA..IA..IA, y con unos medios de masas que, a su lado, los de Goebbels eran un juego de niños, nadie sabe adónde puede llegar la cosa. El enfrentamiento. Esa es la clave. Si lo consigue con estas elecciones, aunque no gane (que puede), habrá vencido. No es de extrañar que a algunos les empiecen a rechinar las bisagras.

Neofieles

En la Edad Media el gran patrimonio de la iglesia eran los pobres. Bueno, aparte de la tierra y lo que contenía. Y claro, los pobres que se rebelaban eran herejes, y el peligro protestante consistía en que sus ideas permitían salir de pobre, o sea dejar de ser cliente de la Santa Madre. 

Pues bien, 500 años después y gracias a iglesias como el Psoe (o a un Psoe como Iglesias), los pobres florecen, pero así, a lo Mao: que florezcan 100 (mil) pobres, y 100(mil) escuelas que expliquen su abundancia. Aunque para ello solo haya que observar fronteras y aeropuertos. Pues, si no hay bastantes del terreno, se traen, y punto… y seguido. 

Creced y multiplicaos. Más mandatos divinos, aunque solo sea para seguir en el poder otro mandato. Pues los pobres son de nuevo la salvación, la prueba de la presencia de Dios en el mundo (mientras la clase media es el infierno, o sea, los otros). 

Y con tal política de dejad que los pobres se acerquen a mí (pero no a mi casa, que no me quedan camas para alquilar), si en el 15-M no había pan pa tanto chorizo, en el 26-S no hay chamizo pa tanto sintecho. Y eso sin contar el perro que ahora lleva adosado, uy, perdón, cualquier millenial, como prole. 

Una prole que, salvo injerto de IA, no esperes que llegue a proletaria. El gran sueño actual es la vivienda. Para seguir siendo pobre, pero por lo profesional, afincado. Un sitio para recoger los paquetes de Amazon, que no está en contradicción con la pobreza, sino al contrario. 

Pobreza, techo, patinete e Instagram. He ahí la cuatrilogía de la nueva dignidad. Lo demás es vanidad y riqueza, de lo más repudiables y condenables según el neocristianismo que insufla la nueva resignación del “no nos interesa ser ricos, sino disponer de sus pisos”, que no es técnicamente dulcinista (o matarricos), ni franciscano (salvo por los perros), sino solo una expropiación de mínimos de la burguesía, a plazos y por lo pobre, de modo que dure lo suficiente para no tener que hacer la revolución, que es un trabajazo, o, peor aún, hacerse ricos, que está de un prohibido que es solo insinuarlo y te quedas sin ligues. Además de que eso de los cuartos (y los pisos) está ya muy pillado.

letras viejas

 Extrañeza (1979)

Es extraña la vida y es preciso

volverla a ver desde el espejo

grande del brillo y de la piedra.

¿Verdad es el sol y el universo?

La edad de los metales

ha traído al fin al lama

y ha dicho con penetrante voz:

ábranse las ventanas, y al minuto

entran palomas y conejos,

veréis que un ruido corroe

el día, de entraña en entraña.

Pero no hagáis caso;

es un muerto que pasa.

Es la vida que vuelve.

Pintada ceutí

 De esta vamos a salir mejores: saldremos marroquíes.

La tástana

Estoy de acuerdo con Marlaska. La seguridad subjetiva es así, tal cual, como suena. No existe la seguridad objetiva. E igual que un asaltante de Ceuta puede sentirse (y con razón) perfectamente seguro, un vecino del sitio puede tener la piel de gallina por la amenaza de tanta montaña rusa vivencial. Es cuestión de percepción. 

Para hacerse una idea basta imaginar que tu pueblo de pronto aumenta un 6% la población con gente no querida, problemática y con capacidad para acabar con tu modo de vida. En Madrid serían más de 300.000. Y ya no sería una percepción, sino un fenómeno social. Es lo que tienen las poblaciones y los fenómenos que conllevan. Mientras son barajables, controlables, acotables, los problemas que suponen son individuales. Cuando ya no, son de toda la sociedad. 

No quiere esto decir que el ceutí no sea un problema social, pero lo es en una escala de laboratorio, de prueba. Así al menos lo está llevando Marruecos, o el mismo Sánchez (que no se le ocurre otra cosa). Y desde otra posición la misma oposición. (Y ni te cuento la jodida UE). En ninguno ves una postura clara ni programa sobre las causas ni el desarrollo, ni a futuro, del problema, viejo ya. 

En realidad, lo que tratan todos es de generar tástana, que es como aquí llamamos (o llamábamos) a esa costra que la intemperie va formando en la tierra llovida, en las heridas tardonas, en lo añejo y malo, hasta el punto de decirse “echar tástana” de quien tenía esa capacidad de aguantar la herida incurable de la vida protegiéndola con la costra hasta ver solución. 

Hoy la tástana son, el begoñazo, la Leire, ZP, el serial Aticos Ayuso, la amnistía de Puigdemont, los nietos votantes, la IA, el calorazo, el tertulieo… Y la herida, que sigue sin curar, comiéndonos, el gasoil, la luz, los tomates, la vivienda, el empleo, los impuestos, la educación en picado, la sanidad quebrada, el transporte crítico…, todo aquello de lo que no se habla, porque nadie tiene nada sensato que decir, salvo para echar tástana, que es lo que les libera de la honestidad y salvaguarda su indecencia. Pero el día que salga el de economía y diga que la pobreza es subjetiva, entonces, échate a temblar. 

Letras pa´l cante: cuplé por bulerías

 PECADO CAPITAL

Tal vez porque tu piel es mi avaricia

y pernoctar en ti después del alba

mi lujuria voraz de carne mansa,

tengo envidia de mí y de tus caricias.

La gula de tu imagen que me envicia

al trantrán del deseo se desmadra

entre rejas de anhelo, y, con la ira,

me vengo de tu amor con estulticia.

Y así es como, sacando fuerzas de flaqueza,

para obtener de ti quizás el gozo insatisfecho,

dejando a la soberbia mis pertrechos,

me adentro sin remedio en la pereza.

Postureos

A Mbappé y Cía les andan repasando el morro -y anda que no tienen- por haberse tirado del camiseteo pro Ceuta, lo cual me ha puesto a cavilar, llegando a la conclusión de que los rajados son los únicos congruentes de toda esa movida. 

Porque, a ver; qué pintan ellos en un homenaje a una ciudad que ni les va ni les viene, y a la que nunca han ido a comprar un ventilador, entre otras cosas porque a estos gladiators super Vips les mantienen las pelotas en algodones climatizados, a costa de los que se dejan alegremente los cuartos para esa iglesia -“para el culto”, se decía antes cuando se pasaba el cepillo, y aquí, ni eso: motu proprio-. 

¿Por empatía con el lugar donde viven, por aquello de se es de donde se pace? Es que se me sale la hernia de su sitio, de la risa. Pero si estos son de la galaxia. Y ni pacen, ni viven. O sea, cobran en paraísos fiscales, cotizan lo mínimo, están en su nube y en realidad son jornaleros de lujo que van a equis euros la caloría, y algunos no saben ni donde habitan. Lo cual hace imposible hasta su solidaridad con los vecinos, que me imagino que no serán de los que no se pierden una reunión de la comunidad para ver lo del desconchón del cuarto. 

¿Y por empatía, siquiera sea porque una vez fueron pobres? Otro imposible. Además de ser el alzheimer más extendido (el del rico sobrevenido), es que ellos son también emigrantes, y aunque no canten por Valderrama (pues sería ya demasiado morro), al final sí actúan como tales, y en realidad, con su bajada del burro lo que han hecho es identificarse, no con los ceutís, sino con sus okupas. Y muy coherentemente. Al fin y al cabo, es lo que ellos son, aunque de oro. 

Y no creo que sea por beligerancia, ganas de bronca o dar por saco. Exigir a estos divos que se manifiesten en favor de nuestros problemas tiene el mismo sentido que si mañana, todos los que entraron en Ceuta hacen una manifestación de apoyo a los ciudadanos a los que están jodiendo. El mismo que si un okupa se mete en tu casa y te apoya en tu reivindicación de que se largue. Y se dirán: odo, que se manifieste la empresa. Pero, ¿se imaginan a Florentino con esa camiseta? Ay, mi hernia.

Inciso

 No os empeñéis, que no es una invasión; es que han venido a coger la aceutuna.

El relevo

 

Hoy, si no eres CEO, laboralmente estás acabado, eres un pringado. En cambio, si además de CEO eres, por ejemplo, coach, o trainer, vas de puta madre, directo hacia el influencierato.  De lo que sea.

Perogrulladas

Los nacionalizados por la Ley de nietos, podrán usar la sanidad pública sin residir en España. O sea, como todo el mundo, por vía telefónica. 

Comparecencia

Escribo mientras Sánchez actúa en el Congreso -este hombre no desunce, y como intérprete siempre hace de sí mismo, solo ante el peligro, aunque no vaya Al magro- cantándonos en tono fin-de-fiesta-rave el título, Tangas, moritos e informes policiales,

Letras viejas

 Soneto (1978)

Con los pinos gallegos yo te escribo

y con su amor recuerdo tu amor verde,

la parva de tus ojos tan rebeldes

y del huir al sol tu blanco brillo.

Andando por pantanos y castillos,

al calor de recuerdos insolventes,

hirviente ser, dolor que al mar revierte

tus adoradas alas de cuclillo

veloz, en la memoria de la herida

de la sangre del tiempo de cuchillos,

paciente en el sendero de la vida,

para volar de nuevo en los membrillos,

en la hiel, la victoria y tu venida

al son de la vanguardia de los grillos.

La orquesta

 

Cualquiera que siga las noticias -si la tele, la radio o las redes las dan- dirá que Sánchez está hecho caldofrán.

Pájaros

 

Quizá sean las aves -incluido el Madrid-Barcelona, cuando funciona-, los seres más agradables del planeta, y desde siempre, creo, los humanos hemos prestado especial atención a su existencia debido principalmente a tres características suyas. 

Estupidiario

 

Hace unos días, derrengado por el calor, derrotado, rendido, claudicante hasta pedir cicuta televisiva, me entregué al telediario a la espera de recibir el descabello, y vi a una mujer, un rostro, una figura de esas que no encaja con el paisaje, ni con el paisanaje, ni siquiera con los que los rodean cuando hablan, y leí: ministra de Transición Ecológica y Reto Demográfico.