Que vienen

Lo de Sánchez previniéndonos sobre la extrema derecha no deja de ser de agradecer, desde que la sacó de la irrelevancia en aquellas elecciones andaluzas para joder al PP. Pero no hay nada como lo cotidiano para tomar conciencia. La realidad como gran libro de autoayuda. 

Tú vas a Mercadona, por ejemplo, y ves en el lineal las bajoquetas tiernas a 5 pavos y medio -no estamos hablando de kiwis, papayas o mangos, esas chuches introducidas, seguro, por el pijerío ultra para subvertirnos-. Y te caes del burro y te da el flash, la revelación: un atentado así no puede ser obra más que de la extrema derecha. Ni Marruecos, ni la Ursula von der Leyen, ni las Zapatero Sisters. Y más, sabiendo que Roig, con los cuartos que tiene, por lógica debe de ser un facha. 

Luego, echas la bonoloto y ves que llevas siete semanas que ni el reintegro. Ya está fallando la igualdad, piensas. Y el lenguaje inclusivo, pues al irte has oído un “estos abueletes progres…”. Y hace nada te denegaron el bono social de la luz. Y ya estás en modo Gila: aquí pasa algo; veo una mano negra…, yo no vuelvo a esta lotería. Me juego lo que sea a que son de Vox. 

Y embebido en tu soliloquio, vas y pisas una mierda de perro. Y la vieja sospecha toma forma en tu mente: la extrema derechización de los tenedores de perros (tan obvia en los que te despiertan de madrugada desde el cagadero vecino). 

Y al ir a coger el bus, el tío no para. Y te ha visto. Y lo sabes. Con razón dicen que ya se han infiltrado también entre los obreros. (De los autónomos, ni hablemos: el otro día, tu panadero de toda la vida te dejó sin la chapata encargada. Ya decía tu suegra que no te fiaras, que lo había visto en el carnaval vestido de municipal). 

Entonces te saluda una que iba para concejala y la echaron por facha de manera dudosa. Y tratas de entenderla, de empatizar, de…, hasta ver que es tu abstinencia de celibato lo que te hace claudicar ante las trampas a tus flaquezas de estos alienígenas extremos, y gritas “¡no, no me convertiréis, atrás. Yo soy rojo y a mucha honra!”. Y suena el móvil. 

Ves que es un aviso del banco sobre tus inversiones y, hastiado, susurras: “estos fachas…”

Cuba

 

Contradiciendo (que es lo mío) al gran Terenci, sí digo que sí fue un sueño, lo de Cuba, digo, y es más, siempre lo digo, que nunca fue otra cosa que un sueño inacabado, como todos los sueños (y como debe ser). Lo demás, son pesadillas (y ay de quien se confunda), que son las que llegan al final. Hasta que te despiertas. O no. 

El problema es que, los que despertaron del sueño ya no están allí (es lo que tiene el despertarse). Unos porque se fueron a otro sueño. España, por ejemplo, ese sueño templado desde el que otros soñaban con el sueño dejado atrás por los que huían, hay que joderse, soñar a contrapié. Y los demás porque han pasado a vivir la pesadilla, una pesadilla que se muerde la cola, ese regreso al futuro sin futuro (pues aquí al menos es malo, solamente), ese agujero negro sin salida, pues lo que tienen las pesadillas es que en ellas no se puede soñar despierto. Y ahora todos se preguntan si de verdad alguna vez fue un sueño. 

De este lado del sueño, esa fue siempre la pregunta, producto, no de lo real sino más bien de una nostalgia somnolienta cultivada desde la pérdida de ese trozo de pasado imperial y luego casi de provincias, de donde esa relación de ida y vuelta tan especial, convertido en una ensoñación húmeda, caliente y de lo más romántica, y no solo por las rumbas que los músicos o chamarileros catalanes (o ambos, como Cugat) se trajeron hasta los 30 del pasado siglo, o las guajiras que Pepe Marchena impartía a públicos babeantes pro trópico. Música, mulatas, assúcar y leyendas que las viejas y nuevas Trovas y sus propios actores posteriores han seguido mitificando, incluso el mismo Fidel, el genuino mito de último revolucionario bandido, barbudo y bravucón. 

Todo un suflé sentimental que, a la quinta generación, se ha quedado sin gasolina. Y a la añoranza de ese futuro que ya es pasado le sucede ahora la indiferencia, que es lo que precede al olvido. Cuba ya es solo un baile lejano de salón, a oscuras y en silencio. Y aún hay quien quiere enviar otra flotilla. ¿Se trata de revivir la aventura del Granma, de llamar la atención o solo de hacer el imbécil? No hay cosa más patética que la parodia de la historia. 

Vacíos

 

La Junta ya tiene la solución para el cupo de España vaciada que le toca: formar pastores para llenarla (con sus ovejas, digo yo), sin más armas que el báculo, el móvil y el perro, la santísima trinidad hoy de lo pedestre. Y hale, creced y multiplicaos.

 Que ya es confiar en la capacidad reproductiva de un gremio, aunque sea el pastoril, tan mítico en nuestra literatura romanticona, cuando había pastoras y la crisis de vocaciones aún no estaba en lo libidinal o el apostolado, y que le pregunten a la otra iglesia, cuyos seminarios están hoy más vacíos que los de la iglesia viral, la .0, la política. 

Y si no aumentáis el libro de familia -volviendo a los apóstoles camperos anti vacío de Fuensalida-, os quedáis ahí, para que tengamos alguien que nos vote. Vosotros asilvestraos a tutiplén, haceos eremitas, confraternizar con las cabras y lo que queráis, pero en cuanto suene el pito de elecciones, a la voz de ya, os olvidáis de los mirlos y las flores, y al pesebre, o sea a la urna. 

Y lo mismo va para el resto de habitantes bípedos del medio, léase pensionistas y apastorados varios. Porque esta y no otra es la gran preocupación de cualquier político que se precie -a sí mismo, claro, pues lo que es el personal...- de los dos principales partidos que han estado manejando el cotarro hasta aquí respecto a la España viciada, perdón, vaciada: y es que no tiene votantes… sobre todo de los suyos. 

Un dato: en las provincias que forman ese desierto progresivo que es el interior, salvo las capitales de rigor, arrendado a las alimañas, el fuego y cuatro jipis, PP y Psoe extraen, digámoslo así, como si fuesen tierras raras, más de 80 diputados, fijos como la gripe, que es lo que ha garantizado siempre que dispongan de más de 100 cada uno de ellos para seguir en el machito. 

Es decir, la alianza del sistema electoral y la desertización es una de las claves de nuestros males, y lo que ha hecho renunciar a los demás a intentar sacar algo de ahí… menos Vox, que ya ha empezado a sustituirlos también en el desierto. Y la preocupación aumenta. Un cambio de pastores que no cambiaría la cuestión de fondo, y es que la oveja está muerta. Aunque dé de comer a muchos vivos.

Letras pa'l cante: media granaína

 Nana sin niños

 

El corazón es un niño

en medio de una guerra,

al que van a parar

esquirlas de metralla

que él cura como el mar,

con la sal de los besos.

 Noche en vela

La p… Guerra

Es un hecho: la guerra lo explica todo. Incluso 87 años despuès. Hasta las cosas más tontas. Que, mira por dónde, también suelen narrar las más relevantes. Y así, un asunto tan tedioso, trivial y perfectamente prescindible, como esas jornadas sevillanas sobre la Guerra Civil, aplazadas por la bronca entre promotores e invitados -eso, antes de empezar a hablar del asunto, agárrate-, lo único que ha dejado claro es que la Guerra imposibilita sine die hasta hablar de ella. Algo que personalmente pude comprobar en los que la hicieron (y conocí a unos cuantos), nada locuaces al respecto. 

Y es que la Guerra –iba a decir civil, pero ya dijo Marx que todas lo son- lo destruye todo, lo primero, dicen, la verdad, y a partir de ahí la gente y el resto de las cosas. Cuanto ni más su relato. Y si en la escritura del mismo han de intervenir los dos bandos rivales, siempre será imposible consensuar un acuerdo social a su respecto. 

Por eso, la mejor táctica -y perdón por el palabro militar– para superar ese enfrentamiento inicial tan abortivo, es nombrar a un tercero como responsable real del conflicto. Así es como Europa pudo pasar página, echándole la culpa de todo a Hitler, creando un relato general aceptado que poco tiene que ver con lo vivido, sin más traumas que el complejo alemán, tratado desde entonces por sus vecinos con displicencia, comprensión y falsa empatía (ay, pobrecitos ellos también, y tal y tal); o, más concretamente, la Guerra Civil americana, transformada a base de eufemismos –ahora le llaman Guerra entre Estados-, y justificada desde el principio en la abolición, esa gran causa sacada de la manga, pero que, ¡ay!, no se empezó a hacer efectiva hasta cien años después. 

Y aún así, aún colea. Porque las guerras civiles dicen que son para siempre. Como los diamantes, pero en lo malo. Que es precisamente lo primero que habría que acordar: o sea, inventar un malo distinto a los conocidos. Una buena mentira siempre es un buen principio (para otra película). Algo a lo que, a lo visto, no parecen muy dispuestos los citados. Que, por cierto, ninguno hizo la guerra. Y no sé si el amor. Tan solo dar por saco.

Borrascas

 

Me juego dos dioptrías a que, cuando Sánchez tenga que comparecer sobre el descarrile -no el suyo sino el importante, el del tren, esa metáfora de España-, y dado que el temporal (no el suyo, sino el diario) todavía no habrá pasado, dado que las nubes dicen que vienen de USA, esa otra metáfora del mal, va y le echa la culpa al cambio climático (metafóricamente, quiero decir), pues echárselas a la ultraderecha sería peregrino hasta para él, que ya no está para más caminos que el de Santiago (¿Abascal?) . 

Aunque no es descartable, dada la influencia manifiesta de este sector político (tan mimado por él), tanto en la alta costura, en los meteoros, ¡rayos y truenos!, o en la reactivación del Barça, tal es el poderío que ciertos izquierdistas, por decir algo, endiñan a la ultraderecha. De cualquier modo, tanto en lo cotidiano como en lo meteorológico estamos en una cumbre borrascosa permanente, y acostumbrados ya a que el único tren que no descarrila sea el de las tormentas. 

Así, vivimos en una alerta continua, ya sea de (malos) vientos, precipitaciones (de ahogo), marejadas (de odio) y otros fenómenos que nos van forzando a situarnos -también los 850.000 nuevos legalizados, entre otras cosas para eso, para que se posicionen, o qué se habían creído- a ambos lados del laberinto en el que algunos se empeñan en conformar nuestro destino, como si no hubiera otro, como de momento parece. 

Empezando por Moncloa y sus secuaces, con esa estrategía de calamar, soltando tinta mugrosa en el entorno, como única forma de sobrevivir a la debacle propiciada por ellos mismos, y mantenerse así como casta, como grupo de presión, influencia y dirección sociales, tan cuestionadas ya por todos; y terminando por los que, con esa misma pretensión, pero de llegar (o volver) a serlo, tan legítima como de igualmente dudosa bondad (o alternativa) para la ciudadanía en general.

 El caso es no dejar títere con cabeza, subirse al caballo desbocado del enmarañado presente, convertido en una cabalgata de sucesos más que un panorama de actualidad, y hacerlo parecer tal remolino de basura y desdicha, que el personal ha salido despavorido hacia otras cosas del vivir, dejando vía libre a estos pendejos. 

Y mientras, todo va a peor como es ya obvio, y la vida es cada día más difícil. Eso sí, el país va como un tiro, según los bandarras, aunque esos mismos demócratas no presenciales nos permiten situarnos, libremente, en un frente u otro del vertedero para que tomemos posiciones. Un gran privilegio. Así pues, nos vamos organizando. ¿Para qué? Ya se verá.

Tragedias

 

Vivimos tiempos deslumbrantes en la penumbra, y como la ceguera que sigue al resplandor así se plasma un devenir de claroscuros que, entre fogonazo y fogonazo,

Me lo pido

Se dice que cuando Hitler invadió Dinamarca solo hubo un muerto: un cabo (no sé si primera) que creyó que todo el país estaba en guerra y se puso muy farruco.

El gachapero

 

El gachaperomental español es monumental. La mayoría está de acuerdo con el “madurazo”, pero la mayoría, también, cree que va contra el orden internacional. Con un par. 

Virgencica, virgencica

 

No quiero pensar que Trump captura y secuestra a Sánchez. Es capaz de dejarnos de presidenta a Margarita Robles, a la Yoli o incluso a Marlaska. ¡Auxilio!

Presentismo

La gran carrera de propósitos del año acaba de empezar. Sin muchas novedades, la verdad. Sánchez, con su pertinacia numantina de engarabitarse al gotelé monclovita;

Natividad

 

Dentro de nada, como quien dice, los máximos defensores de la limitación (y devolución al remitente) de inmigrantes serán los niños que ahora mismo y desde hace un tiempo están naciendo en nuestras maternidades de padres que llevan aquí cuatro días o incluso acaban de llegar. 

La pela

En la enciclopedia Álvarez mi quinta aprendió que, mucho antes de existir España, hubo un caudillo que ganaba batallas después de muerto.

Huelgas

El imaginario colectivo del bienestar es bien sabido que va por barrios. Así, aparte de algo que garantice la supervivencia, si en Francia, por ejemplo, empieza a serlo el transporte, en España, por cuestiones históricas de escasez, culturales de apego y laborales como el horror

Ficciones y contradicciones: Contribución a la crítica de la ecología política (para un planeta más justo, naturalmente) Post-it 30

 

     Una visita turística

(De la colección Relatos para espantar al miedo. Magacín para la Realización Animal. Descatalogado.)

 

Soy Nila López y hago crónicas. Y he visto muchas veces a los humanos. Pero no olvidaré la cara de Lido, la pequeña pata, cuanto su madre, pensando que la gripe aviar se la llevaba al otro barrio, la acompañó a verlos por vez primera, quizás como un regalo, quién sabe si para escarmentar la enfermedad, a sabiendas de que los humanos tan pronto dan la vida como la quitan.

Libertad

Si hay algo de lo que todo dios habla y nadie sabe lo es, eso es la dichosa libertad, eso que cada uno siente a su bola. Así, los hay cuya libertad consiste en irse de putas. O en tener veintitrés móviles, como Koldo. Qué tío más grande. O en chupar picaportes.

El embanaste

 

A Juan Soto Ivars ya le tienen pillado el DNI. Ahora se va a llamar Juan Choto Ivars.

Viajeros

Los viejos no viajamos (o viejemos) porque podemos, por el tiempo libre o por aburrimiento, sino por ponernos al día.

Letras pa'l cante: bulerías

 

Tengo los ojos tan hechos

a gobernarme en lo oscuro,

que cuando miro tu cara,

con tus ojos me deslumbro.

 

Cuando tenga la Internet,

con (tu cara) mis ducas voy a hacerme

una paginita web.

 

Sé que no tengo perdón,

pero disculpa, muchacha,

el prontito que me dio.

 

Alabo yo tus ojos cuando me miran,

los dedos de tu mano

son como anzuelos,

la raíz de mis carnes

a mí se me eriza,

tu cuerpo es una cama

donde me duermo.

 

Gente no para de hablar

y hecha gasolina al fuego

para que me queme más.

 

Y quisiera ir adonde se fueron

los sueños del ayer

cuando se perdieron.

Y poder decir

que las ilusiones

me han hecho a medida

un trajecito nuevo.

 

El aire que yo tenía.

mijita de pan, mijita de pan,

te lo has llevaíto puesto

cuando coges y te vas.

Colores

 

En mi niñez, una película en color era sinónimo de buena. Algo así como las rubias, o las pesetas. De esta guisa nos tragamos cada callo de no te menees.

Primicias

 

España es el país de la UE con más pobreza infantil. El triunfo de Mandani reescribe el mapa moral de Occidente y convierte la ‘segunda ciudad sionista’ en un laboratorio pro Palestina.

Ilusión

Por estas fechas, quien más quien menos saca a pasear su pequeña melancolía de superviviente que echa de menos a sus seres queridos ausentes.

Herencias

Los adultos, históricamente, siempre hemos hecho el imbécil. Pero, no contentos con ello, pues si algo tiene la idiotez es que es agónica, también hemos hecho lo (im)posible por educar en la imbecilidad,

En donde estés

 

Todo sucede allí donde los astros

navegan sincronizados con tu pulso,

así la primavera hasta la muerte,

viajando de precipicio en precipicio;

así el dolor cauterizado por el fuego;

así mi malestar ilusionado.

Contigo, con, sin ti,

raudo galopan los recuerdos,

atenazados, roncos, sin pena

por la sed de la resaca cristalina

de pasados a flor de piel, tiranizados

en la desdicha y la memoria inamovibles,

como solo alimento ante la vida,

como objetivo cierto, casi vivo.

Así en la luz a la que todavía perteneces,

te busco donde te halles, sin saberlo,

y no me angustia más un fin precipitado

que el horroroso por contingente olvido.

Leyendas

 

Estos días la Transición cumple 50 tacos, cuando se nombra a Juan Carlos jefe de estado interino (por segunda vez desde que un año antes Franco entrase en el box hospitalario para su expedición al otro barrio),