PECADO CAPITAL
Tal vez porque tu piel es mi avaricia
y pernoctar en ti después del alba
mi lujuria voraz de carne mansa,
tengo envidia de mí y de tus caricias.
La gula de tu imagen que me envicia
al trantrán del deseo se desmadra
entre rejas de anhelo, y, con la ira,
me vengo de tu amor con estulticia.
Y así es como, sacando fuerzas de flaqueza,
para obtener de ti quizás el gozo insatisfecho,
dejando a la soberbia mis pertrechos,
me adentro sin remedio en la pereza.
A Mbappé y Cía les andan repasando el morro -y anda que no tienen- por haberse tirado del camiseteo pro Ceuta, lo cual me ha puesto a cavilar, llegando a la conclusión de que los rajados son los únicos congruentes de toda esa movida.
Porque, a ver; qué pintan ellos en un homenaje a una ciudad que ni les va ni les viene, y a la que nunca han ido a comprar un ventilador, entre otras cosas porque a estos gladiators super Vips les mantienen las pelotas en algodones climatizados, a costa de los que se dejan alegremente los cuartos para esa iglesia -“para el culto”, se decía antes cuando se pasaba el cepillo, y aquí, ni eso: motu proprio-.
¿Por empatía con el lugar donde viven, por aquello de se es de donde se pace? Es que se me sale la hernia de su sitio, de la risa. Pero si estos son de la galaxia. Y ni pacen, ni viven. O sea, cobran en paraísos fiscales, cotizan lo mínimo, están en su nube y en realidad son jornaleros de lujo que van a equis euros la caloría, y algunos no saben ni donde habitan. Lo cual hace imposible hasta su solidaridad con los vecinos, que me imagino que no serán de los que no se pierden una reunión de la comunidad para ver lo del desconchón del cuarto.
¿Y por empatía, siquiera sea porque una vez fueron pobres? Otro imposible. Además de ser el alzheimer más extendido (el del rico sobrevenido), es que ellos son también emigrantes, y aunque no canten por Valderrama (pues sería ya demasiado morro), al final sí actúan como tales, y en realidad, con su bajada del burro lo que han hecho es identificarse, no con los ceutís, sino con sus okupas. Y muy coherentemente. Al fin y al cabo, es lo que ellos son, aunque de oro.
Y no creo
que sea por beligerancia, ganas de bronca o dar por saco. Exigir a estos divos
que se manifiesten en favor de nuestros problemas tiene el mismo sentido que si
mañana, todos los que entraron en Ceuta hacen una manifestación de apoyo a los
ciudadanos a los que están jodiendo. El mismo que si un okupa se mete en tu
casa y te apoya en tu reivindicación de que se largue. Y se dirán: odo, que se
manifieste la empresa. Pero, ¿se imaginan a Florentino con esa camiseta? Ay, mi
hernia.
Hoy, si no eres CEO, laboralmente estás acabado, eres un pringado. En cambio, si además de CEO eres, por ejemplo, coach, o trainer, vas de puta madre, directo hacia el influencierato. De lo que sea.
Los nacionalizados por la Ley de nietos, podrán usar la sanidad pública sin residir en España. O sea, como todo el mundo, por vía telefónica.
Escribo mientras Sánchez actúa en el Congreso -este hombre no desunce, y como intérprete siempre hace de sí mismo, solo ante el peligro, aunque no vaya Al magro- cantándonos en tono fin-de-fiesta-rave el título, Tangas, moritos e informes policiales,
Soneto (1978)
Con los pinos gallegos yo te escribo
y con su amor recuerdo tu amor verde,
la parva de tus ojos tan rebeldes
y del huir al sol tu blanco brillo.
Andando por pantanos y castillos,
al calor de recuerdos insolventes,
hirviente ser, dolor que al mar revierte
tus adoradas alas de cuclillo
veloz, en la memoria de la herida
de la sangre del tiempo de cuchillos,
paciente en el sendero de la vida,
para volar de nuevo en los membrillos,
en la hiel, la victoria y tu venida
al son de la vanguardia de los grillos.
Cualquiera que siga las noticias -si la tele, la radio o las redes las dan- dirá que Sánchez está hecho caldofrán.
Quizá sean las aves -incluido el Madrid-Barcelona, cuando funciona-, los seres más agradables del planeta, y desde siempre, creo, los humanos hemos prestado especial atención a su existencia debido principalmente a tres características suyas.
Hace unos días, derrengado por el calor, derrotado, rendido, claudicante hasta pedir cicuta televisiva, me entregué al telediario a la espera de recibir el descabello, y vi a una mujer, un rostro, una figura de esas que no encaja con el paisaje, ni con el paisanaje, ni siquiera con los que los rodean cuando hablan, y leí: ministra de Transición Ecológica y Reto Demográfico.
Desde hace una semana asistimos a una de las producciones más desopilantes que la industria del entretenimiento pueda ofrecer para el regocijo (o la paciencia).
Cobra fuerza la idea de que la democracia tiene los días contados, que pronto engrosará la lista de especies en extinción del planeta.
Ahora mismo soy un refugiado climático. Quien me lo iba a decir. He hecho acopio de todo mi capital vital, y abandonando a las olas del naufragio calórico la alcoba, la cocina, y casi el inodoro, pues he sufrido más que un san Antonio la tentación de trasladar conmigo un bacín (y así somos dos), me he instalado cual momia silente en el salón, a ver pasar a golpe de mercurio el cadáver de mi enemigo, o sea, yo.
Mañana es 18 de julio. Menos mal que es sábado y no se espera ninguna sentencia. Lo mismo decían que era un Dragon Rapide de papel.
Los europeos siguen sin entendernos. Ahora, les extraña cómo podemos vivir, currar, pasear, amar, pelear, dormir, que ya es decir -incluso morir, que se pone imposible- con este calorro, este palomazo.
No es casual que el último gran héroe del fútbol fuese Maradona, coincidiendo casualmente o no con el alargado fin de este deporte como tal y su conversión en el mayor espectáculo circense del mundo de la mano de su invasión y apropiación por el gran capital, allá por los 90.
Es un lugar común, un topicazo que niños y viejos comparten conductas e inclinaciones, y que, con la vejez, nos volvemos más críos, más regresivos al estar de vuelta, esa redundancia barata.
El estado debe dar más miedo que la mafia. Este eslogan de Mussolini, pareciera estar presente en ciertas instancias del estado español, a juzgar por la determinación y diligencia para con el (pen)último brote de abominable corrupción política.
La selectividad ha estado presidida por una consigna que ni sacada del almario progre de la Guerra Civil, y al grito de ¡No copiarán!, los pobres chiquillos han sido evaluados, o medidos, o baremados, ni se sabe, para esos estudios que, de superiores solo tienen ya el precio, y aun así se rifan.
ZP, padrino del sanchismo, de la perversa Alianza de las Civilizaciones, la memoria histórica cunetera, la dichosa discriminación positiva, la entrega final del País Vasco a los abertzales, del engendro del Procès,
El hombre está dejando de ser aceptado como animal de compañía. La mujer, en pleno apogeo de la nueva sororidad -que vaya pan como unas hostias han hecho con la igualdad, total, para acabar otra vez en lo monjil, aunque sea por lo civil– pues, menos.
El comunismo no volcó en el 89 al periclitar la URSS, sino mucho antes, cuando Den Xiaoping se sacó de la manga su “da igual que el gato sea blanco o negro; lo importante es que cace ratones”, asumiendo así el modelo de producción capitalista, disfrazado en un control estatal, para frenar la miseria y los millones de muertos por hambre (y otras cosas) que daba el sistema.
España está invirtiendo en pobres, pero a lo bestia. Y todo dios, dando palmas. El gobierno, porque se supone que los pobres votarán a la izquierda. La iglesia, porque de ellos es el reino de los cielos, amén de que heredarán la tierra.
