Todos solemos llevar dentro juntos un Dr, Jekill y un Mr. Hide vitales, arrastrando consigo una carga de esclavitud y, a la vez, un poder de liberación bastante evidentes, haciendo de nuestra existencia el desarrollo de esa continua contradicción o par de fuerzas tan mecánicas como anulantes.
Con este título ya habrá alguien temblando sólo de pensar en volver al hospital de ese nombre para una biopsia, una diálisis o un tacto rectal. No cunda el pánico. Es sólo que en la sociedad crece el deseo de creer a la par que disminuye el ansia de verdad. Vamos, que la fe, el esoterismo, la superstición y hasta la brujería ganan terreno a expensas de la ciencia, el empirismo y el positivismo. En suma, la ilustración baja, el oscurantismo sube. Para ejemplos, el desinterés por la escuela, la deseducación, la apatía del saber, la deserción de la cultura y el apego a la pseudoinformación y la pseudocultura. Vivimos de nuevo tiempos de renuncia a la búsqueda, la investigación y la explicación, de aceptación ciega de lo que nos echen. Tiempo pues de derrota.
Visto el éxito tremebundo del nuevo formato navideño, degenerado en un subgénero musical tan agotador como innecesario, el modelo Jingle Bells, o del Campanilleo, con luces y musiquita archiconocida, al que la gente acude como moscas a un ril,
Ya sé que es tontería, pero cualquier aspirante a político, además del examen psicotécnico, para saber su grado de empatía u otras trabas para su desempeño, debería leer algún libro de Tom Sharpe, y si se ríe, echarlo.
El gremio de pescadores anuncia que estas navidades va a faltar gamba roja, lo cual es inconstitucional, como mínimo.
Sánchez ha hecho muy bien en atarle los machos a su partido, ya que aquí, en los tiempos que corren, a la que te descuidas te ponen a la venta en Wallapop, y ahora que aún puede sacar algo…, pues eso. (Inciso: no estamos hablando de un partido sino de una empresa).
Da asco hablar de política. Pero vamos allá. Cualquiera que haya tenido que buscarse las habichuelas sabe que, o traicionas a los demás o te traicionas a ti mismo.
No será que no te lo digo
Tú te vas a gobernar
con tanta vasectomía
que se sequen las campanas
y el palo por alegrías
que nunca vuelva a sonar.
Albergo mis dudas -y no sé por qué las dudas se albergan, la tristeza embarga o la responsabilidad abruma- sobre si la elección de un general para la reconstrucción de lo danificado en Valencia -Dana debería llevar ñ-, es un buen o mal síntoma de la que está cayendo.
Lo catastrófico era hasta ayer tarde la ocasión ideal para que el poder se luciera en el control del caos, su gran enemigo, y, supeditando aún más a los gobernados, reforzarse.
Menos mal que ha ganado Trump. Si no, a ver a quien le echas la culpa de la DANA.
La medida universal de nuestra solidaridad ha resultado ser la garrafa de agua. Somos así de originales.
Los progres no tienen remedio. Su último gran dilema moral, intelectual, casi espiritual, a pique de caerse de la bicicleta (o del todocamino) es si permanecer en X, de soltera Twitter, o ponerse a servir, a la revolución, supongo.
Ahora mismo, el mayor fabricante de Nueva Extrema Derecha del país es el Psoe. No los pseudomedios, la oposición o Elon Mask.
Debe de ser por aquello que gritaban los Sex Pistols, “¡¡No future!!”, pero nunca nuestra sociedad estuvo tan colgada con el ayer.
Es sabido que el mundo está lleno de don nadies. La novedad es que cada día lo son (somos) más profundos.
Lo de Motos versus Broncano, no es que me dé bronca, dicho en argentino; es que da grima, asco y ganas de llamar a los israelíes -o mejor no, pues se cargarían a la población infantil, que apenas ve la tele-.
Cada noviembre simultaneo el manto del azafrán con la recaída en esa gallardía estéril de querer comprender –pues aún no he llegado a esa edad de Fernán Gómez de estar hasta los cojones de comprender– cómo vivimos de pendientes de cosas que en realidad no existen, que incluso cultivamos el afán de su creencia, tal vez huyendo de una realidad tan irreal como la que se nos impone, yendo de la sartén de lo virtual al fuego de lo sólo verosímil, inermes frente a lo casi inerte, al mando de una felicidad malva como esa flor empeñada en anunciarnos un tiempo, más que de difuntos, tordo y radical, un tiempo de crepúsculos, que es como más gótico y matizado.
Al llegar los primeros ayuntamientos democráticos me busqué la vida en la propaganda institucional como creativo cutre todo terreno, y a juzgar por la imagen que años después mantienen, no debía ser muy bueno; a pesar de lo cual, cuando veo ese tipo de publicidad no puedo por menos que interesar al gusanillo de la cosa, sin cesar de preguntarme a qué responden esos anuncios que reverberan en las pantallas, y al ver que en su mayor parte se dirigen a reforzar tópicos, identidad o mensajes manidos y archisabidos, vender cosas donde y a quien no toca, o simplemente para cubrir el expediente o cuota de pantalla, acabo concluyendo que la función de esa publicidad es hacer un gasto y dar de comer, que no está mal, salvo que se indigesten, a algunos de los que siguen en el gremio.
Begoña Gómez ya no es una mujer. Ahora es la reencarnación de aquellos garrotes de Goya con los que pintaba a los típicos paisanos fratricidas matándose a bastazos.
Preámbulo para inadvertidos
(Prólogo del
propio autor aparecido en una edición pirata de un cómic con supuesto guion
suyo, que por lo gratuito, expresivo y a mano es el más utilizado)
Siempre me he
considerado un científico antes que un hombre de letras. Lo que quiere decir
que no tengo palabras, y las que tengo las emplearé para auto denigrarme. ¿Por
qué? Porque soy un zape, un pobre desgraciado.
Esto, dicho así
por alguien que se autoproclama servil para una sociedad que lo considera el
mayor de sus engendros, puede resultar cínico. Que si mis padres vieran en lo
que me he convertido, ya no venderían su par de mulas para poder matricularme
en la facultad de Ciencias y ser algo en la vida, sino que me uncirían a la
yunta como otro acémila más, aún a sabiendas de que entre ellas sería como un
tercero en discordia. Después de todo, su conocimiento sobre mí es superior al
mío propio, aunque inferior a mi desconocimiento de los demás, y así
sucesivamente. Por eso me metí a farandulero y escribí de lo que no sabía,
echando mano de mi fantasía para expresar mi pulsación científica. Y así me
fue.
Parece una gorrumbada, pero, cuando un modo de vida se agota, la experiencia, y no el tiempo, siempre corto, resulta ser el gran escollo para volver a empezar -el famoso begin the begine, sea por Artie Shaw, Julio o Garci-. Resetear, que ahora se dice.
Puigdemont es de los pocos
que, con tal de mentir a los catalanes, nos suelta verdades como puños a los
españoles.
