Eviva, eviva

Las cosas no suelen ser como las vemos. A nivel de percepción estamos fatal. Por ejemplo, la pitada contra el himno en la final aquella de la Copa del Rey parece que no fue tal, sino que, al carecer de letra, el público lo pitaba (y de paso lo petaba, pero solo por desafinar). Y es que cada uno se las ingenia como puede para tararear lo que no existe. Se hace mucho en el fútbol. O se hacía: 

“Viva Espana, lalala lalalala lalalá lalá…”, hasta que llegó el Mundial sudafra y los jugadores perdieron la poca vergüenza que les quedaba (les faltaba la bota de vino) y adoptaron como marcha triunfal un pasodoble de dos flamencos belgas de pura cepa –el buen ojo de estos flamencos para echar lluecas sigue siendo proverbial, como podemos constatar–, al cual, por su ignorancia del español, llamaron Eviva Espana, y con tal exitazo de versiones en Europa que Manolo Escobar no tuvo más huevos que grabarla para la película Me has hecho perder el juicio –pues era y sigue siendo de juzgado de guardia–, pues con razón no lo quería para sí ni muerto, por friki y casposa. 

Y mira lo que son las cosas, que 40 millones de copias vendidas después él mismo fue a cantarla con los futbolistas una vez consiguieron estos volver a Madrid, recuperándola el pasadoblero del baúl de los recuerdos donde prácticamente la tenía ya, aborrecida y más que excluida de su repertorio, con aquel look galácticutre inolvidablemente dañino para la vista y algún otro sentido. Lo cual no quitó para que, con el evento, el pasodoble acabase de ser adoptado definitivamente como el himno paraoficial alternativo del populacherío, o sea, la España profunda o intraespaña de taleguilla y descamise, ya que, al menos tenía letra, aunque sea cortita. 

Pero su mensaje tan simple como era el de la supervivencia sin más de la patria y su capacidad de mostrar su cara más empática, además de su acepción como canción protesta contra agresiones antiespañolas, la han acabado de erigir en un a modo de placebo de la carencia de algo con lo que identificarse también verbalmente. Una operación de desambiguación, esa verbalización, similar en lo icónico a lo de la bandera del torito, o la busca de una nueva identidad, pasados ya los escuditos y los incólumes non plus ultra al desván de lo inoperante, salvo para reñir. 

Como lo de Sijena, trastos viejos olvidados o semi, pero que resultan ideales para disputas en cualquier reparto de herencias, y que los neo (pseudo)reconciliadores como Iceta, Colau y sus voceros mediáticos, no han tardado en lamentar que los jueces bien podrían haberse abstenido de tirar al aire en plenas elecciones (para que caigan sobre la cabeza de alguien, como suele pasar, utilizados como típica arma arrojadiza), y señalando detrás, cómo no, al gobierno azuzón. 

Y no lo dudaría yo mucho. Pero es que son los mismos neo apaciguadores que desde hace meses juran por su perro que la separación de poderes es un hecho, tras haberla negado durante años, si no siempre (o solo cuando ellos no gobiernan). Y asombrados (como todos) de la inusitada hiperactividad judicial y fiscal de oficio, dudan si tanto auto judicial, fianza, embargo, prevención, agenda de Jové (hay que joverse), lo de Sijena, la vista de la pitada, es pura coincidencia, ganas de emprenyar con recalentón premeditado de campaña o estado de derecho y defensa de la ley. Que ya no sabemos por dónde va la hebra. 

Pero, claro, cuando de pronto ya hay gente que muere por llevar tirantes rojigualdas, y uno que los gasta, aunque no sea de esos, pues te mosqueas como un pavo en navidad, porque cuando las barbas de tu vecino veas pelar... Pues eso. Y fíate tú de la independencia judicial.