Si la propaganda es
Dios, el Psoe es su profeta. Para eso cuentan con el grueso de la caterva
mediática. Expertos en dar carrete a asuntos con falso consenso social, como el
feminismo o la violencia de género, para subirse a la chepa y venderse como los
legítimos poseedores de la patente –los demás, o son fachas o no tienen
sensibilidad-, y arrearnos como a mulas sordas para aplaudir y seguirles la
corriente.
Este verano, a cada ola de calor, nos agobian sin piedad con el
cambio climático, eso tan misterioso y patente a la vez, tan esotérico como
empírico, y tan fácil de resolver como irresoluble. Saben lo inútil de una
acción que no sea global, y aun así van de curanderos universales, con la
demagogia del fraile barato que basa su sustento en la fe de una feligresía
impotente y perpleja ante la catástrofe siempre aplazada y remota, pero cada
vez más presente, y la esperanza puesta en el último vendedor de crecepelo
llegado al púlpito del poder desde el que nos conmina, “¡arrepentíos –y
votadnos-, que la fin del mundo está cerca!”.
Y ellos, tan contentos con la parroquia, pese
a que ese sea más bien un logro de la izquierda post 68, quizá la más dada,
después de la marxista pureta, a esta nueva religión profana. Pero ellos se
ponen la medalla y van levantando su Iglesia Triunfal de los Últimos Días, a lo
que no llegaremos si les tenemos fe y asumimos que nosotros solicos somos los
únicos culpables de todo, y por supuesto aguantemos sus homilías de terror,
como aquel cura del chascarrillo, que en misa no se hartaba de imprecar, “¡por vuestra culpa lo prendieron; por
vuestra culpa lo maltrataron; por vuestra culpa lo crucificaron…!”, sin que
proteste ni el borracho del final que le dijo: “¿Y por ti cacho cabrón, qué
l’hacieron?”.
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