Allá por la prehistoria, cuando la cesta de navidad, el consenso y vamos a llevarnos bien, los politólogos, periodistas y otras chicas del montón dieron en llamar clase a la casta política, por aquello de dar lustre y postín a lo que era un gremio de conjurados contra el cambio de verdad.
Y no hablo del amigo invisible, ese ángel extraño que ayuda a la contrata navideña de dependientas para dar abasto a descambiar regalos.
En mi niñez, hace un bancal de años, la Inmaculada no era un puente, y acueducto no había más que el de Segovia. Eso fue cuando la casaron con la Constitución, esa otra santa, en premonitorio matrimonio LGTcétera.
Agencias
El ministro Marlaska ha sido uno de los primeros en reaccionar ante la debacle de España frente a Marruecos, manifestando que "ahora también me echarán a mí la culpa de todo, pero puedo asegurar que yo no he sido. Y si no, que miren el VAR".
Ahora está limpio, pero hubo un tiempo en que San Andrés llegó a ser el patrón de los asesinos, al apadrinar lo de matar la res, la del sacrificio a Yahvé y al intestino grueso, y que por aquí desde el medievo no ha sido otra que su excelencia el cerdo –por tanto hablamos de cerdicidio-, nuestra auténtica res pública, nuestra utopía, nuestro sueño.
Próximamente, mogollón de peña va a hacer un hallazgo pasmoso y sobrecogedor: van a descubrir que son pobres. ¡Alehop! Ellos creerán que ha sido repentino, aunque llevasen años haciendo masters cum laude al ir al dentista, celebrar la comunión o comprar el híbrido. Y no lo aceptarán.
Como decía John Wayne -y perdón por el micromachismo- en aquella en la que mata a uno que le dispara sin más al despertarse de una siesta: “no se puede mandar a un chico a hacer el trabajo de un hombre”. De la misma forma que, hoy, no se puede dejar hacer a unas chicas la tarea que tantos años les ha costado a muchas mujeres. Y ahí está el resultado.
Es sabido que al hombre le mola hacer de Dios (y ahora también a la mujer, pues todo lo malo se hereda).
“No. Ese, no. El que yo digo es uno así, con una caperucita de color, muy bonica.” Dijo el hombre al encargado de la tienda de mascotas, que ya le había mostrado cinco bebederos especiales para perros, sin éxito, y siguió buscando, como un pointer, por el establecimiento, en busca del Grial de los bebederos, hasta que sacó uno desde un rincón del fondo y lo levantó.
Mi admirado Pedro Sánchez, y va en serio, no deja de subyugarme. Enajonado me tiene, casi pavillueco.
Tom Cruise ha decidido dar vida a Don Toribio Carambola, aquel gitano que, según Peret, como era el dueño de su vida, se le antojó viajar a la luna en un cohete, en un modelo proyectil, concretamente.
Cataluña no es un país (petit), ni un proceso, ni siquiera un club –si el Barça ya es más que eso, Cataluña, por lógica, sería más que un puticlub-.
La pulsión del estrés acaso sea de la misma raíz que la de la muerte. O al menos, parece ser una sublimación del proceso de ésta, cuando tal proceso ocurre.
A nuestros líderes –bueno, a los vuestros- les ha dado por adularnos piropeándonos como clase media, para camelarnos y, haciendo como si fueran uno de los nuestros (y muchos darían bien en una de Scorsese), los identifiquemos como Cosa Nostra y les compremos la mercancía para que su caja registradora siga sonando.
En este país hay tanta inmundicia política que cuando alguien se marca lo que es un mero postureo electoral, como ha hecho Page,
Los políticos y sus corifeos los medios –ese espacio que en lo taurino los diestros (y siniestros), los toreros muertos,
Ignoro a cuántas niñas/os/es les han puesto este año el nombre de la patrona –hace uno o dos fue 0-.
El cosmos ha tenido a bien regalarnos una estación más al año. Y ya van cinco (por el c… te la hinco). Para que luego nos quejemos del cambio climático.
Un nuevo fantasma recorre Europa.
Fruto del doble bombardeo, el del acoso televisivo, esa otra guerra que no cesa, advirtiéndonos de lo que se nos viene encima, y del real de los grados Celsius
Los humanos, que cuando homo sapiens éramos la mayor amenaza del planeta, en la versión homo turísticus o zascandil al fin somos los terminator del mismo, pues en el turismo, en efecto, se dan signos de destrucción tan definitivos como el atiborre de omeprazol, la venta de preservativos, aunque solo sean para vacilar, o los injertos de pelo turcos.
Sabido es que España es toda una potencia paralímpica. Lo que no logra el deporte “normal”, si no es con nacionalizados debidamente “blanqueados”, lo consiguen con creces cojos, mancos, ciegos, sordos y demás disminuidos, como si nada, o sea como si todo.
Con tanta ola de calor, a Sánchez le ha dado un calentón, aunque no creo que acabe creando la Gestapo termométrica, sabiendo el despilfarro calorínico
