Crónicas del gulag

Si algo se ha convertido en viral es el Covid-19. Y sin que nadie le dé al "me gusta".

Crónicas del gulag: lápida

Mientras haya aprobados generales en los institutos, seguirá habiendo coronavirus en las calles.

Crónicas del gulag: Madrid

Eso llamado izquierda está perdiendo lo que podía haber sido su gran oportunidad de volverse a situar en el mapa geopolítico español durante otra generación.

Crónicas del gulag

Page se queja de la saña política con que se le trata. Y es que lo que él querría es lasaña política. Nos ha jodío.

Crónicas del gulag

Día 35. Por el virus te la hinco.

Ilusión

Cuando las dictaduras comunistas europeas, autodenominadas ‘socialismo real’ para distinguirse de las socialdemocracias de este lado, abrieron un poco la veda, los productos estrella del consumo enseguida fueron la cocacola y la hamburguesa.

Crónicas del gulag

Se veía venir. En cuanto han abierto los kioskos, Rajoy sale a comprar el Marca.

Crónicas del gulag

Si hoy es 14 de abril, que viva la res pública, o, aunque sea, la res doméstica. Será por reses.

Ficciones y contradicciones. Contribución a la crítica de la ecología política (para un planeta más justo, naturalmente). Post-it 25

Memorias de una cobaya. Archivo de Índex, nº 3.209.987. Descatalogado.

Fue el año pasado; me inyectaron una nueva variedad de receptor de serotonina, no sé si el 4-b o el 4-14. El caso es que me puse en siete kilos.

Crónicas del gulag

El mundo mantiene el aliento ante el coronavirus. La mejor manera de no contagiarse, sin duda.

Crónicas del gulag

Coronabulos. 
a)Dícese de la noticia, fraudulenta o no, que responde básicamente al hambre de información que se desata en una situación de escasez de la misma (y no porque no se produzca). 
b)Infomación de estraperlo, o de mercado negro, cortada o muy adulterada, pero de buena venta debido al aumento de la demanda.

Crónicas del gulag

¡Trabajadores esenciales..! Pero, ¿esto qué es, La lista de Schindler?

La meseta

Mientras Page, Redentor mesetario a falta de otro Nazareno pascual al que cantarle, si no saetas sí la caña, donaba su sangre por todos nosotros, la lista de finados de la autonosuya engordaba hasta el bronce del podio siniestro de la parca española por el mircroorganismo virutero (que nos hace virutas). 

Crónicas del gulag

Estamos cagados. Si no, no acapararíamos tanto papel higiénico.

Crónicas del gulag

Sánchez ya tiene carceleros ayudantes: Arrimadas y Casado. Se ve que se aburrían.

Los zanguangos

A Marcelino le molaba el fa de trompeta de Love and Happiness, de John Cougar. Pero también le gustaban las criadillas de cochino, y opinaba que papearse un plato de “Fábrica de cerdos” al jerez, a ritmo de rock recio era sencillamente soberano, qué huevos. Un atiborre que le ponía el coco en movimiento para soñar con un tal San Servando que, según dicen, tenía unos cojones que lo llevaban dos bueyes e iban sudando. Aunque mover mover, lo único eran los pies, y no para marcarse una tijera; todo lo más para buscar el camino del Tejas. Si le hubiera gustado el café expreso habría ido al Julandrón y, de paso, mirado de empujar con la María. Pero pasando de marías, aquella tarde encarriló directamente en pos de medio pollo de perico para rematar la faena del día, sin pensar en lo que su cuerpo se perdía por no gustarle el cafelati. Pero todos sabían que era gandul hasta para yacer y de hecho toda su quinta lo había excusado con el mote parejo de  “Cagacojones”, por lo de que de lo que se come...

Crónicas del gulag

El arresto domiciliario, como cosa política que es, durará, no según los acontecimientos sanitarios, sino los políticos, básicamente los electorales, y hoy por hoy, las encuestas les van mal, tanto a Sánchez como a Iglesias. De manera que necesitan, o algún golpe de efecto para semiliberarnos y apuntárselo, o aquí seguiremos, de rehenes para su propios intereses hasta que levanten cabeza (o nosotros caigamos). Y a las ocho, a aplaudir.

Crónicas del gulag

Hoy se pone de manifiesto el viejo dicho español de que el Domingo de Ramos que no se estrena algo ni es Domingo de Ramos ni es nada. (Tan solo esta cruel y mortal monotonía)

La gran insumisión

La muerte, realidad preexistente del jardín de los sueños, entró por la ventana su fragancia de copla, “dáme veneno; si me quieres, dámelo”, y acurrucándose en la almohada, al reclamo de la perdiz nival de la esperanza derrotada, tocó a Juan la sien y fue bastante. Juan era insumiso de la vida, por condenado a ella, uno de esos conjurados con la razón a cuenta del dolor de los muñecos rotos, empeñados en abastionarse contra las sociedades represoras de confort, ocio y hartazgo, que había asimilado lo que una raza de estetas y filósofos adujera de la vida como imposición desde que la muerte perdiera su caché.

Crónicas del gulag

Después del virus y de las medidas antivirus del gobierno seremos más libres: podremos elegir entre ser pobres o ser más pobres. ¡Anda!