Crónicas del gulag

Si en esta CRISIS a la que hemos sido arrojados y en la que estamos confinados a la espera pasiva de su resolución, bien sea por deceso o por supervivencia, hay un rasgo que sea de un alcance social verdaderamente histórico en lo que se refiere a su trascendencia presente y futura en la evolución de los procesos humanos que definen nuestra civilización, ése es el del tipo de muerte a que nos estamos enfrentando, y, lo que es más importante, asumimos, de momento de forma tan impotente como contrita. 
Y es que estamos hablando de un proceso del morir que, a causa del propio desarrollo de la plaga y el modus operandi llevado a cabo para su contención, implican el ahondamiento del ya instaurado a todos los niveles tabú y consiguiente opacado tanto del hecho mismo del morir como de los procesos de muerte, llevándolos al nivel de lo clandestino y la imposición (por necesidades de protección de la población, se dice) de un interdicto a la actuación de cualquier tipo de familiares u otros, en todos los procedimientos, sanitarios, psicológicos, de apoyo, solidarios, etc, a que la muerte suele dar lugar, con el abandono de los mismos a que su disuasión obliga, así como de cualquier práctica individual o grupal al respecto, civil o religiosa, como puedan ser el apoyo a los enfermos o el duelo y funerales a los muertos.
Todo ello está descomponiendo tan aceleradamente los paradigmas de actuación social o individual tanto en lo particular como en lo general, que la muerte y su percepción han cambiado en cuestión de semanas tanto, que puede decirse que ya estamos ante otro tipo de ella, tanto en su elaboración y acabado como producto típico civilizatorio, como en la importancia de su afrontamiento, consideración y el modo de articularse con los demás procesos de vida, en su relación con el poder, los modelos de comunicación y otros paradigmas esenciales de nuestra sociedad. 
Y pongo solo un ejemplo: el proceso clásico en esta sociedad por el que pasa cualquiera que ve cercano el fin, y definido hace mucho por Kübler-Ross como en cinco fases: negación, ira, negociación, depresión y aceptación. 
Esa trayectoria de asunción de la muerte que define desde hace mucho esa fase previa al pasar como es la moribundia más o menos consciente, hoy es prácticamente imposible. Primero por la falta de tiempo. Luego, por la descomposición  de las estructuras, sanitarias, psicológicas, etc. Y tercero, por la prohibición que impone el confinamiento, que convierte a la muerte en un fenómeno individual, anómico y semiclandestino, y por tanto aparte del resto de la sociedad.
Eso en cuanto al morir. En lo referente a las siguientes fases no hay más que ver los testimonios de sus últimos damnificados.Y es preocupante sospechar siquiera las secuelas de todo tipo y los cambios a nivel personal y colectivo a que darán lugar y que serán sin duda tan llevaderos como espeluznantes.

Crónicas del gulag

La familia que ve la tele unida...coge unida dos virus, el covid-19 y el comecocos.

Crónicas del gulag

La revolución democrática ha comenzado.el primer signo es que las mascotas, por fin, ya tienen mas derechos que los confinados. Por otra parte, los jardineros, aislados en medio de los parques, van con su mascarilla. Será para no contaminar a los estorninos. Todo un detalle.

Marzadas bis

Crónicas del gulag

Por una vez la tontería y el cerrilismo europeos nos van a dar una alegría, y gracias al cambio de hora, el domingo se nos acortará en una hora la agonía. ¡Gloria a nuestros carceleros!

Crónicas del gulag

Lo raro no es creer. Lo difícil es no creer.

El limbo

En mi niñez, los curas ­–yo fui a una escuela diocesana, y gracias- te decían que los recién nacidos y los tonticos, los inocentes, no iban al infierno, que entonces teníamos bastante bien imaginado a partir de lo que vivíamos; ni al cielo, visualizado entonces como la buena vida, pues siempre se sueña con lo que no se tiene. 

Lápida padre

Definitivamednte, San José ha pasado a ser San Guasap.

No beses a papá

El día del Padre, amenazado por la falta de mascarillas.

Maná maná

Doscientos mil millones que nos van a sacudir, y sin bares ni poder salir ahora que vamos a ser ricos.

¡Repetimos!

Ya estamos a vueltas con la economía. Y es que España se debate otra vez, como dirían los de la Chirigota Las Viejas Reverdes, entre la vida y la Merkel.

La peste

Las plagas son un regalo impagable para el periodismo. Como un monzón temático, que no das abasto a chapotear en el lodazal de gozosa inmundicia que surge de repente. 

Marzadas de ayer (y de hoy)

Nuevos ico(ñ)os

Hay que distinguir entre mujer como concepto y mujeres como género. O al menos eso me dijo una vez una feminista de respeto y algo de vuelta.

Envíemelo (y urgente)

Yo no sé si han sido ellos, pero la venta on line se va a hacer el ama con el virus, las cuarentenas, el acaparamiento y el apartheid. Temblad, tenderos.

La perpetua

Cuando el dinosaurio se durmió, el PNV aún estaba allí.

Felicidades

El movimiento feminista es cada día más glosable en la famosa escena sobre los partidos judíos de La vida de Bryan. La realidad siempre supera a la ficción.

Aguas de marzo

Delirium

Todos los días alguien abandona el barco. Cautivos y desarmados, como si esto fuese otro Titanic. Pérez Reverte ha sido el penúltimo, jurando no hablar más de política ni sociedad en sus tuits. No es miedo, solo prevención. Pero el iceberg aprieta de lo lindo. 

Y es que ahora ya no estamos en plena guerra cultural –que también–, sino que uno de los bandos ha llegado al poder, y al hacerlo de manera precaria, al necesitar la fidelización de sus clientes, la expansión de su producto y eliminar el de la competencia, en esta obligada huida hacia delante, no tiene más remedio que materializar sus panfletos de consignas en artillería de leyes y normas (de lo que sea) para refrendarse y legitimarse como algo posible y real, en algo más que propaganda. 

Lo cual resulta insólito, pues lo normal sería renunciar al programa máximo, suavizar el aterrizaje y moderar el histrionismo: todo lo contrario de lo que precisan los abanderados del radicalismo sensacionalista obligado (y televisado), y más aún en plena sociedad del espectáculo, y que es ruido, descacharre y estrambote, para proyectar esa imagen de aluniceros sobre este escaparate facha que es el país, o estado, que dirían ellos. 

Como aquella de Carlos Saura, Deprisa, Deprisa –aunque la banda sonora ya no sea de Los Chunguitos, sino algo new age, más propio del pijiprogresismo de paripé de la nueva casta–. Acción, rapidez, osadía, ruptura. Esa debe ser la percepción. 

Y con la sobreactuación del cómico de la legua en sesión continua, el ejecutivo del tiqui-taca, en una actuación donde lo delirante es ley, emite decretos como si de una performance se tratase, y trata al BOE como si fuese una instalación más del Matadero, dando a luz criaturas sietemesinas, abortos, bichos raros, cuando no verdaderos engendros. 

Sueños (o delirios) de la razón que ya veremos si no producen monstruos, por forzados, maniqueos, inmaduros, fútiles, demagógicos o simplemente innecesarios. Y si, en medio de la discordia, la mala cocina y la peor cochura, no generan más frustración y división en este antro invertebrado. No me extraña pues que cada día se baje alguien del tren.

Marzadas

Ficciones y contradicciones. Contribución a la crítica de la ecología política (para un planeta más justo, naturalmente). Post-it 24

Catálogo de castas. Sección suplentes.

Pájaros, pajaritos, pajarracos y carroñeros

El búho, que es un bienqueda y ha echado delante a la lechuza en las preferencias míticas (y místicas), ya que ésta estorba con su ululo ronco y, por si fuera poco, ladra. Aunque si el búho dicen que canta muy bien, sólo emite un uuu-ju y un áspero crec-crec para variar. Lo que hay que oír. Si bien conoce como nadie la noche, el gran agujero negro de los domesticados humanos.