El comunismo no volcó en el 89 al periclitar la URSS, sino mucho antes, cuando Den Xiaoping se sacó de la manga su “da igual que el gato sea blanco o negro; lo importante es que cace ratones”, asumiendo así el modelo de producción capitalista, disfrazado en un control estatal, para frenar la miseria y los millones de muertos por hambre (y otras cosas) que daba el sistema.
España está invirtiendo en pobres, pero a lo bestia. Y todo dios, dando palmas. El gobierno, porque se supone que los pobres votarán a la izquierda. La iglesia, porque de ellos es el reino de los cielos, amén de que heredarán la tierra.
Una ilusión muy extendida, fruto del pensamiento positivo y asertivo hoy día exigido para no ser muy infeliz, es que al morir no desaparecemos del todo. Y es verdad.
Recuerdo que en la puta mili no se aceptaba la expresión fila india -ni tanque, ni bazuka- para referirse a una hilera -a un carro de combate, a un lanzagranadas–.
Mi experiencia con niños, sobre todo grandes, me dice que lo de Trump obedece a esa perversión polimórfica (que diría Freud), tan típica del acostumbrado a que todas sus malas o buenas acciones (especialmente estas) no le pasen factura desde nunca.
De camino
Arriera de mal talante
sin talento para el trote,
la vara que tú gastaras
no vale ni el precio coste.
Viva Cádiz que es la espuma
y Jerez que es la solera,
y Sevilla que es el arte
y Madrid que es la primera.
Por Madrid pasan tres ríos
y ninguno lleva al mar.
Pero están los cantaores,
que son canteras de sal.
Cuando voy a San Fernando
yo cojo la carretera
y siempre me vuelvo andando.
No sé qué hacer, no sé qué hacer,
si meterme a monja o tomar café.
Se me clarean las carnes
cuando tengo que ir a Hacienda.
Yo creo que es un complejo
muy freudiano que me queda.
Cinturita de soltera,
la sonrisa abandolá,
el aire entre verde y oro
y ojitos de enamorá.
Se me están arrejuntando
las penas que yo me busco
con las que tú me vas dando.
La religión no deja de ser un oficio de incrédulos (además de tinieblas). Y no se trata de una paradoja. Siempre hay algo más aparte del rebaño. Es lo que define cualquier fe como credo entre líneas: su cara oculta. Como la de una luna ignota pero intuida.
La onomástica me trae la impresión, quizá un tanto vana, lo más seguro inconstatable, de que hoy el dolor ya no se ejerce como antes.
Si hay algo que ya estoy echando de menos en la guerra del Golfo contra Irán es una buena flotilla. Y mira que el Golfo se lo ha puesto a huevo a Ada Colau, Barbie Gaza y demás soldadesca a sueldo, valga la remunerancia, que es lo que más redunda, pidiendo eso, ¡una flotilla europea, por favor!, aunque sea de boqueroneros, o del capellán.
Hace una eternidad, pero que igual podría haber sido ayer tarde, le preguntaron (de buena fe) a Raimon, el cantautor, por qué no cantaba en castellano, para que lo entendiera más gente. A lo que contestó (de muy buena fe) que, de querer llegar al máximo de gente cantaría en chino.
Lo de Sánchez previniéndonos sobre la extrema derecha no deja de ser de agradecer, desde que la sacó de la irrelevancia en aquellas elecciones andaluzas para joder al PP. Pero no hay nada como lo cotidiano para tomar conciencia.
Contradiciendo (que es lo mío) al gran Terenci, sí digo que sí fue un sueño, lo de Cuba, digo, y es más, siempre lo digo, que nunca fue otra cosa que un sueño inacabado, como todos los sueños (y como debe ser).
La Junta ya tiene la solución para el cupo de España vaciada que le toca: formar pastores para llenarla (con sus ovejas, digo yo), sin más armas que el báculo, el móvil y el perro, la santísima trinidad hoy de lo pedestre. Y hale, creced y multiplicaos.
Nana sin niños
El corazón es un niño
en medio de una guerra,
al que van a parar
esquirlas de metralla
que él cura como el mar,
con la sal de los besos.
Noche en vela
Es un hecho: la guerra lo explica todo. Incluso 87 años despuès. Hasta las cosas más tontas. Que, mira por dónde, también suelen narrar las más relevantes.
Me juego dos dioptrías a que, cuando Sánchez tenga que comparecer sobre el descarrile -no el suyo sino el importante, el del tren, esa metáfora de España-,
Vivimos tiempos deslumbrantes en la penumbra, y como la ceguera que sigue al resplandor así se plasma un devenir de claroscuros que, entre fogonazo y fogonazo,
Se dice que cuando Hitler invadió Dinamarca solo hubo un muerto: un cabo (no sé si primera) que creyó que todo el país estaba en guerra y se puso muy farruco.
El gachaperomental español es monumental. La mayoría está de acuerdo con el “madurazo”, pero la mayoría, también, cree que va contra el orden internacional. Con un par.
No quiero pensar que Trump
captura y secuestra a Sánchez. Es capaz de dejarnos de presidenta a Margarita
Robles, a la Yoli o incluso a Marlaska. ¡Auxilio!
La gran carrera de propósitos del año acaba de empezar. Sin muchas novedades, la verdad. Sánchez, con su pertinacia numantina de engarabitarse al gotelé monclovita;
Dentro de nada, como quien dice, los máximos defensores de la limitación (y devolución al remitente) de inmigrantes serán los niños que ahora mismo y desde hace un tiempo están naciendo en nuestras maternidades de padres que llevan aquí cuatro días o incluso acaban de llegar.
En la enciclopedia Álvarez mi quinta aprendió que, mucho antes de existir España, hubo un caudillo que ganaba batallas después de muerto.
El imaginario colectivo del bienestar es bien sabido que va por barrios. Así, aparte de algo que garantice la supervivencia, si en Francia, por ejemplo, empieza a serlo el transporte, en España, por cuestiones históricas de escasez, culturales de apego y laborales como el horror
