El
PP es ya, no un partido, sino un problema de álgebra, algo cuántico más allá de
teoremas, algoritmos y códigos binarios, cosa de peritos contables y solo resoluble
por algún matemático indio nuevaolero.
Atención si no a cómo ha dejado, a su
paso por el poder, la relación de la proporcionalidad directa entre magnitudes,
que, a más corrupción, más gente dispuesta a votarlo. A saber si por eso de que
el cálculo sea una de nuestras asignaturas pendientes, si bien el último
informe Pisa evacue que en realidad no se nos dan tan mal los números, y menos
echar cuentas, en lo que desde el barroco somos expertos, aunque Shakespeare no
nos echase las suyas (por animadversión inglesa) y señalara a Dinamarca como el
vertedero de Europa, en vez de darnos un papelito y haber dicho “algo huele mal
más allá del Pirineo”, pues en esa época existía ya la fauna que, a la que ve
crecer la bolsa, la rapiña.
Un biotipo de pobres, señoritos y señoritos pobres
–mucho aparentar, pero me juego lo que sea a que Rato no se comió jamás un
arroz con pollo como dios manda de pequeño– con hambre atrasada, de carne,
cigalas, trajes, coches, estudios, para el que el maná del boom económico fue
el paraíso prometido, el redondeo de la democratización total, también de la
riqueza, si no por lo civil, por lo criminal.
Dicen los suyos que es un exceso (el viejo
dicho es que “Exceso de
justicia, exceso de injusticia”), pero yo creo que es para que se luzca, y
hacer subir más la bolsa (de votos). Cualquier país tiene sus podredumbres y
sus estercoleros. Poco susto, pues.
Pero ninguno dispone de tamaña cabaña aviar
como el nuestro,
un gran país de gallinas (él mismo es una de ellas) ciegas, tontucias y
cacareantes, algunas incluso libres o veganas (solo de veg en cuando), pero sobre
todo tan escarbadoras y refociladas con la mierda que se (y les, nos) echan
encima. Y que oirán como el llover cuando de nuevo les digan aquello de que el
arma se disparó accidentalmente (siete veces). Qué más da otra mentira, otra
plasta. Lo importante es el estilo. Y que somos una gran nación. Aunque luego
nos traten, como en la feria, con el viejo reclamo: ¡hay pollitas, ponedoras!
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