Ayer me
senté bajo un abedul. Algo absolutamente anodino si no fuese porque, primero,
ya es raro encontrar un banco que no esté cagado por las aves o emporcado por
esos otros pájaros al parecer con bula municipal que son los mozalbetes con la
estúpida, cara e impune chulería gallinácea de posar el culo en el respaldo y
los pies, o patas, en el asiento; y segundo y principal, porque es el único abedul
que hay por aquí, al menos en el espacio público, lo que significa que aun
chaparro y retaco y como un proyecto de árbol, ha sobrevivido a un clima
odiosamente seco, a veranos terribles que los geógrafos califican de templados
y a gente sin civilizar que valoran un árbol poco más que un envoltorio de chicle.
Pero es lo que hay. Y un héroe entre tanto adoquín no deja de ser resaltable.
Su sombra, a pesar de sus más de treinta años, es tan exigua que a las diez
tienes que traicionarlo por otro más granado, siendo entonces cuando aprecias
sus quemazones, sus heridas esteparias, su sed.
Porque medrar entre
cortacéspedes esquilahuevos y limpiezas sopladoras de polvo y
residuos de aquí para allá, tareas que parecen extremarse en presencia de
público o cerca de los kioscos de prensa, además de ese empeño por hacer crecer
la yerba en el pavimento a base de inundarla todo lo posible, aunque lo que se
pretenda, con el riego automático, sea regar el verde, y algunas veces hasta se
consigue, y por otra parte tan en la línea de esa vocación municipal tan
nuestra de desperdiciar más agua cuanto más hace falta.
Al burlar todo eso, por
azar mayormente, y gracias también a la desprofesionalización de casi todo, el
árbol ha conseguido ser autónomo de todas esas amenazas. Y ahí está, terco,
maltrecho, como todos, pero vivo. Esperemos que sigan la dejadez y la rutina y
no sea descubierto, pues sin duda querrían volcarse en él y potenciarlo como a todos nosotros.
Y eso sería fatal.
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