Llega
un momento en la vida en que, como ya no te da tiempo a arreglar lo de
Cataluña, vas y cambias de coche, o ellas de cocina, a la vista del hastío que
da cambiar de maromo.
Es ley de vida cuando entras en agujas, describir giros, falsos cambios de rumbo, tratar de abrir de nuevo aquellas cien flores –lo de las 100 escuelas ya es más difícil-, esta vez de otoño, que duren quizá un día, lo que tardan las polillas en morir tan felices –espero-, pegadas a una luz equinoccial regalada cual propina.
Es ley de vida cuando entras en agujas, describir giros, falsos cambios de rumbo, tratar de abrir de nuevo aquellas cien flores –lo de las 100 escuelas ya es más difícil-, esta vez de otoño, que duren quizá un día, lo que tardan las polillas en morir tan felices –espero-, pegadas a una luz equinoccial regalada cual propina.
Eso, los piadosos con su propio
des(a)tino. Los más prácticos sencillamente cogen setas, esas otras flores
telúricas que se abren micelio arriba como por una entrepierna liminal, alguna,
tan intestina como la generada por esa cuadra oscura del Tribunal Supremo, que
alguno ha equiparado a la así llamada Pedo de Lobo, pero que, salvo por la
pinta nada tiene que ver, pues tiene muy buen comer, y la otra es intragable, y
podríamos llamarla hiposeta, más por lo hipotéquico que por lo hipotético, pues
hace subir el pan, y cuyo valor culinario es más que patente, en razón del orificio
del que nace, que más que setero, es setario, que diría un gallego comiéndose
la C –aunque estos letrados padres de la patria se comen bastante más que un
artículo o una ley, menos las letras, que esas las dejan a los paganos-.
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