Mañana será otra jornada de guerra. Todos los
partidos de fútbol lo son. Y ante el Rey desfilarán los últimos hallazgos
bélicos, igual que Trump, que promete arreglar el mundo en dos patadas –con
Boris Johnson, duelo de tupés amarillos, y la Merkel haciendo de Pilatos–, prueba
sus cohetes (y antes Rusia sus aviones) en ese Guernica de hoy pero sin un
Picasso que es Siria. Aunque el duelo aquí será de lazos gualdas y gritos antiespaña
contra los insultos a Piqué. Otra guerra amarillenta.
El fútbol se acabó como
deporte cuando dejó de ser un armisticio de la guerra, de armi o armas y
stitium, o paradas, para ser la guerra misma. Y un espectáculo, con la muerte como estimulante de fondo, que aparece
cuando la virilidad y la bravata por sustitución reflejan la impotencia
colectiva de una ciudadanía ninguneada, irrelevante, que acude con morbo a ese
cementerio de la energía humana que es un estadio como museo de la muerte, a
ver destripar al enemigo prefabricado, precocinado, pues los rivales, como
cualquier otro alimento, del alma o la carne, se elaboran hoy de artificio, con
palabras, con signos. Son icónicos, como los insultos, tan alimenticios e
identificativos, no de quien los recibe sino de quien los dice, con su tribu.
El insulto te conforma como
realidad impropia, pues solo busca la verosimilitud para la galería –lo real
suele ser más inverosímil (así el arte)–, como la irreal política, donde todos son
fachas. Y los últimos son los peores. Así, me han empezado a llamar viejo,
incluso abuelo, que es como el insulto final. Después de eso creo que solo
queda una realidad lapidaria, la difusa de la moribundia. En otras palabras,
creo que estoy maduro para el fútbol.
No hay comentarios:
Publicar un comentario