Dentro de nada, como quien dice, los máximos defensores de la limitación (y devolución al remitente) de inmigrantes serán los niños que ahora mismo y desde hace un tiempo están naciendo en nuestras maternidades de padres que llevan aquí cuatro días o incluso acaban de llegar.
En la enciclopedia Álvarez mi quinta aprendió que, mucho antes de existir España, hubo un caudillo que ganaba batallas después de muerto.
El imaginario colectivo del bienestar es bien sabido que va por barrios. Así, aparte de algo que garantice la supervivencia, si en Francia, por ejemplo, empieza a serlo el transporte, en España, por cuestiones históricas de escasez, culturales de apego y laborales como el horror
(De la colección Relatos para espantar al miedo. Magacín para la Realización Animal.
Descatalogado.)
Soy Nila López y hago crónicas. Y he visto muchas veces a los humanos. Pero no olvidaré la cara de Lido, la pequeña pata, cuanto su madre, pensando que la gripe aviar se la llevaba al otro barrio, la acompañó a verlos por vez primera, quizás como un regalo, quién sabe si para escarmentar la enfermedad, a sabiendas de que los humanos tan pronto dan la vida como la quitan.
Si hay algo de lo que todo dios habla y nadie sabe lo es, eso es la dichosa libertad, eso que cada uno siente a su bola. Así, los hay cuya libertad consiste en irse de putas. O en tener veintitrés móviles, como Koldo. Qué tío más grande. O en chupar picaportes.
Los viejos no viajamos (o viejemos) porque podemos, por el tiempo libre o por aburrimiento, sino por ponernos al día.
Tengo los ojos tan hechos
a gobernarme en lo oscuro,
que cuando miro tu cara,
con tus ojos me deslumbro.
Cuando tenga la Internet,
con (tu cara) mis ducas voy a hacerme
una paginita web.
Sé que no tengo perdón,
pero disculpa, muchacha,
el prontito que me dio.
Alabo yo tus ojos cuando me miran,
los dedos de tu mano
son como anzuelos,
la raíz de mis carnes
a mí se me eriza,
tu cuerpo es una cama
donde me duermo.
Gente no para de hablar
y hecha gasolina al fuego
para que me queme más.
Y quisiera ir adonde se fueron
los sueños del ayer
cuando se perdieron.
Y poder decir
que las ilusiones
me han hecho a medida
un trajecito nuevo.
El aire que yo tenía.
mijita de pan, mijita de pan,
te lo has llevaíto puesto
cuando coges y te vas.
En mi niñez, una película en color era sinónimo de buena. Algo así como las rubias, o las pesetas. De esta guisa nos tragamos cada callo de no te menees.
España es el país de la UE con más pobreza infantil. El triunfo de Mandani reescribe el mapa moral de Occidente y convierte la ‘segunda ciudad sionista’ en un laboratorio pro Palestina.
Por estas fechas, quien más quien menos saca a pasear su pequeña melancolía de superviviente que echa de menos a sus seres queridos ausentes.
Los adultos, históricamente, siempre hemos hecho el imbécil. Pero, no contentos con ello, pues si algo tiene la idiotez es que es agónica, también hemos hecho lo (im)posible por educar en la imbecilidad,
Todo sucede allí donde los astros
navegan sincronizados con tu pulso,
así la primavera hasta la muerte,
viajando de precipicio en precipicio;
así el dolor cauterizado por el fuego;
así mi malestar ilusionado.
Contigo, con, sin ti,
raudo galopan los recuerdos,
atenazados, roncos, sin pena
por la sed de la resaca cristalina
de pasados a flor de piel, tiranizados
en la desdicha y la memoria inamovibles,
como solo alimento ante la vida,
como objetivo cierto, casi vivo.
Así en la luz a la que todavía perteneces,
te busco donde te halles, sin saberlo,
y no me angustia más un fin precipitado
que el horroroso por contingente olvido.
Estos días la Transición cumple 50 tacos, cuando se nombra a Juan Carlos jefe de estado interino (por segunda vez desde que un año antes Franco entrase en el box hospitalario para su expedición al otro barrio),
La gira sexual de ese dúo de circo (y fieras) formado por Ábalos como empotrador sin fronteras y Koldo como su agente y pagador,
El mundo está lleno de parajodas. Una de ellas es que, cuanto más globales son los medios, más invisibles nos volvemos.
Veo por ahí que la generación Z, o sea los veinteañeros, no tienen esperanza, que es esa cosa que, además de solamente saber bailar chachachá (pues son más tiempos de bachata),
Es ley universal del consumo que el aspirante a un palacio se tenga que comprar un casoplón, el que quiera una vivienda PPO, un apartamento, quien apunte a eso una grillera,
En el mismo instante en que TVE transmitía en directo un motín pro palestino contra la vuelta ciclista, otra televisión socialista, la de Page, nos expedía sin rubor alguno una peli
Pablito Iglesias nos lo ha puesto a huevo una vez más para sacarle las corás, al saberse que lleva a sus niños a un colegio privado, y lo de rojo señorito ha sido lo más bonico que le han dicho.
Las madres de antes no iban a la Feria. Por aquel entonces, la fiesta aún no era obligatoria, sino más bien la parte de alboroque a pagar como contrapartida del haz y sustancia ferial que era el intercambio, que una vez satisfecho con dinero y enseres contagiaba su esencia mercantil al resto de los materiales con cuya liquidez el hombre saliva fluidos, vino, llanto, y se dirige hacia la felicidad redondeando con este envés de la moneda el óbolo perfecto para trasponer sin temor la frontera del solaz, algo que las mujeres, quizás con buen criterio, buscaban de puertas para adentro, considerando demasiado extramuros los gozos que con demasiadas sombras se servían fuera, en el patio de Monipodio en que la vida alegre se iba abriendo paso entre la desdicha.
Debido a esa percepción tontiloca tan humana del mundo, somos dados a creer que mientras en invierno pasan las cosas, en verano solo pasa el verano, que por cierto es esa época
Es evidente que nuestros yayos no tenían ni pajolera idea de hacer parques. Para empezar, los hacían en las ciudades. Increíble. Y solo para que estuvieran a mano.
Dicen de Sánchez que es un resiliente nato, el paradigma a machamartillo del junco que dobla pero no se parte, así caiga tralla con puntas, y se hace un traje con ella para el resabio futuro.
Parece que sea sorprendente que el día más ocioso, festivalero y jaranero del año sea el de la Asunción de María. Sin embargo, resulta de lo más congruente,
Si yo tuviera prisa
Si yo tuviera prisa
me subiría a tus labios
y a remolque del tiempo
me embebería de ti
cuestabajo y sin frenos.
Ah, si yo tuviera prisa,
los lagartos, las flores,
lo que al sol se le antoja
engendrar como hijos
en sus siestas mejores.
del vivir, del morir,
de esta alegría
del discurrir de nuestro paso
a tumba abierta,
me bastara tu voz,
sirviéranle de lazos
para enviarte un regalo
en mi penumbra,
para sacarme a flote
en la agonía.
Ah, si yo tuviera prisa
y un malaje de amor
y un medio ensueño,
de la casa de empeños
de tu cuerpo de guardia
viera de refugiarme
dejándole a deber
su refrigerio.
Si yo tuviera prisa
y el mar pillara lejos.
A mí, como ser evolucionado, en las olas de calor ya no me puede la molicie, aquella sensación de galvana extrema, aquel parón metabólico que se te apoderaba al llegar la calor
Ser sexy hoy es, al parecer, muy importante. Hasta en política. Y no me refiero a ese plus de imagen atractiva tan buscado en un candidato -las candidatas lo tienen más crudo,
Los adolescentos ya no quieren ser toreros, princesas, ni siquiera rockeros; ahora quieren ser creadores de contenidos, que a esa edad es lo más lógico, llenar, rellenar, ocupar el vacío
Buscar un justo hoy, de día y con farol, es solo para cínicos y políticos, valga la redundancia. Así Rufián, charnego que no domina el catalán, pero entiende de p.m. el
La Santa Inquisición bien podría ser la inventora de las vacaciones, si vemos a estas -y más con el cambio climático- como una forma de sufrir distinta a la cotidiana,
Mañana se reúne el consejo de administración del Psoe. Sí. Muchos se olvidan de que el Psoe, ante todo, es una empresa. Y ahora han enchiquerado a su CEO, o sea a su director
El otro día, lo confieso, puse la tele y por primera vez en mucho tiempo, tras cuatro zapinazos, di con un programa que me enganchó hasta el final en que el tío, el conductor,
Desde que yo recuerde siempre he estado en una edad muy mala. Al principio, por lo frágil, dúctil y maleable que es la infancia, esa impresión al huecograbado que en tiempos
Creo que Sánchez está acojonado, que no da pie con bola de canguelo, que desde que Feijoy le conminó con su “¡ríndete, pecador!”, le tiemblan las piernas más que si lo saca
La fontanería ha cambiado mogollón. Antes los fontaneros se llamaban Julián o Nicomedes. Pero desde que ellas entraron en la FP la onomástica plomera se actualizó dándole un tono
Solo hay una manera de contener eso que llaman extrema derecha, y es cobrando (quiero decir en billetes). Y Sánchez, ese Kerenski contra el fascismo, que es economista y doctor
Los españoles dejamos abandonados 98.000 perros, que se dice pronto, el año pasado. Ya saben: ese nuevo deporte nacional que muchos quieren hacerlo olímpico sin más tardanza para Madrid 2012, de comprarle al nene un cachorro, porque ha visto esa del perro con nombre de músico (todos hemos visto alguna de perros en nuestra vida) y una vez que aquello crece y saca a relucir el animal (o persona) que lleva dentro y empieza a poner la tapicería llena de pelos, a darte lametones en todas partes menos donde más se agradecen, a obligarte a salir a mear sin gana, que no te sale, como si fuera para un análisis, y a tener picores pensando que puedan ser pulgas, a las primeras vacaciones, aprovechando que son los segundos en saltar del coche en las paradas para cambiar el agua al canario, lo dejan en un ribazo y santas pascuas. Los hay que tienen suerte y les dejan al abuelo para que les haga compañía, pero la mayoría pringa de una u otra manera.
Hay quien dice que ya estamos en guerra. Lo tienen fácil: aranceles, guerra comercial, el proteccionismo económico como señal inconfundible de nacionalismo excluyente,
Todos sabemos que la policía no es tonta. Y ahora menos, que se ha modernizado. Antes, cuando los vicios estaban más a la vista e incluso se alardeaba de ellos, cualquier detective
El gobierno está haciendo lo imposible por recuperar la natalidad. Y no me refiero (solo) al apagón del otro día, una oportunidad histórica para intentarlo al menos, en plena tarde
Las paredes no sólo oyen; también hablan. Para muestra, el grafiti que vi el otro día: “Nuestros sueños no caben en las urnas”. Lo típico. Sólo que debajo alguien había apostillado, o contestado: “Por no hablar de otras cosas”. Que, al margen de lo poético de tomar ese receptáculo, y perdón por la palabreja, como objeto simbólico de la bella imagen de contención de los deseos abstractos, y hasta de los más bajos sentidos (tómese bajo sólo en sentido geográfico), me dejó con el enigma de a qué cosas se referiría el tapiógrafo, al que de inmediato acoplé en el perfil (que es lo que se lleva ahora) del tópico segmento JASD (Joven Aunque Sobradamente Decepcionado) en que suele a cualquiera que ligue urna y obscenidad con el suficiente desparpajo anticonvencional; aunque también podía haberse tratado de un sátiro canoso, un ama de casa traumatizada por el precio de las bajoquetas o una abuela necesitada. Pero pongamos que era un joven.
Hace 33 años, Francis Fukuyama, un listillo japoamericano, decretó el fin de la historia. La gente creyó que se refería al folk-rock, al pantalón campana o al capitalismo postbélico, con el neoliberalismo ya en plan kamikaze -que también-.
En la vejez no hay amigos; solamente compañeros de crematario; gente que va a Auschwitz y cree que viaja a Benidorm.
Yo no sé en qué momento se jodió la Semana Santa -homenajeemos a Varguitas-, para pasar a convertirse en otro coñazo como las Navidades pero a la inversa, en un andén hacia la huida, hacia los campos de exterminio del turisteo,
Vivimos de incertidumbres y morimos con dudas -y algunas deudas-. Y nuestras certezas son pocas (y menos que cervezas). Así, yo no sé si Ábalos es un picha brava o un pagafantas, pero sí estoy bastante seguro del triunfo tanto de Trump como de Sánchez en sus envites.
Salgo y veo a Santiago, mi fotógrafo. Viene ya de vuelta con el carrito del bebé, y al ir a verlo me dice, sí, mira el niño, y me enseña la bolsa del pan en el nido, y nos reímos.
En esta vida saber ponerse malo resulta fundamental para la supervivencia. Y es que hay mucho temerario por ahí.
Que no me tengan cariño,
pésame ni condolencia,
que he dejado el corazón
para echárselo a las fieras.
Fuego con fuego se apaga,
la piel del agua me quema
el agua que con tus manos
Iba a ir a las Fallas, pero al final me he conformado con la que hay montada desde hace años con el tornado incesante de impostura, mentiras y teatrillo vil en que ha venido a parar el torbellino de basura nacional, escupiendo miserias sin parar, y también a cada vez más ciudadanos del sistema (usurpado por el tornado mismo), antaño preocupados y hoy hasta los mismísimos de todo lo que no sean sus asuntos más particulares.
Objetivo pues cumplido: dividir la población en tontos útiles y atentos, y antisistema los demás, que, de hecho, cada día nos da más lo mismo la diestra que la siniestra (en mayoría), la corrupia, el disloque, la democracia y el sursum corda (arriba los corazones). Ahora estamos con las armas (y arriba las manos…, que te voy a desplumar).
El si vis pacem para bellum ha vuelto, o sea la instauración mundial de la Asociación del rifle. Charlton Heston estaría contento. Y también Margarita Robles, ese ninot indultat cuya trayectoria, de mujer a magistrada, de ello a ministra y de tal a belicista contentísima de adquirir muchos juguetes pimpampuneros, me hace temer que mi quinta vuelva del confinamiento en la reserva (de la comanchería de la vejez) a la primera línea de fuego, a falta de otros más jóvenes a los que quepa suponer el valor.
800.000 millones, algo que no cabe en cabeza humana, dispuestos por Europa -gastad, gastad, malditos, que ya se os repondrá la pasta-, y que son los mismos anunciados (¡qué casualidad!) hace meses por Draghi para levantar la UE. Pero ahora, en armas.
Y ahí están. Unos, que sí, pero solo si pasa por el Congreso, que es quien tiene licencia para matar. Otros, que eso es demasiado importante para que lo estudien antes los políticos electos. Otros, que no pero sí; o que sí pero no; o que nosi, peroni. O que se llame seguridad. O que les den la parte que le toque a su nacionalidad. O que sí, pero solo drones, y que pesen poco.
En fin, el despropósito fallero hispano de siempre, que está
pidiendo a gritos no solo que resucite La Codorniz, la revista más audaz para
el lector más inteligente. Sino también un poco de gasolina, y una cerilla. Y de
indultar, lo justo.
Al parecer, todo el mundo sueña. Así, sabemos (por W. Allen) que hasta los seductores tienen sueños; que (según Galeano) las pulgas sueñan con comprarse un perro; o que (por P.K. Dick) los androides sueñan con ovejas eléctricas.
Era imprevisible que el primer mandamiento sería no atentarás contra la mujer, y los crímenes contra ella los más penados, por su mayor entidad jurídica, tras su inclusión en la cadena económica por los Ford, Taylor, Stajanov y otros grandes hijos de perra
Los siglos son como los trenes, nunca van en hora. Así el XIX, que empezó en 1789, o el XX, con el charleston, el cine mudo y el fascismo.
No estoy seguro si fue el Guerra el que, toreando en La Coruña, cuando aún no era nacionalidad, y decirle un periodista qué lejos le pillaba Sevilla, dijo aquello de “lo que está lejos es esto; Sevilla está en su sitio”. Con esta paletada de carallo el torero expresaba no obstante la idea etnocéntrica tan generalizada entonces de la patria, tan próxima en la lejanía, que casaba perfectamente lo local con lo general.
Cuando los políticos se meten a albañiles, lo mejor es irse de la casa… si se puede. Y es que la cosa es mundial. La nueva era, para unos del despropósito y para otros espléndida, ya está aquí.
Hace poco, una niña recién ingresada en la ESO me dijo que ella lo que quería era tener dinero para irse a las Maldivas. Con doce años. ¿A qué? A relajarse. Que está muy machacada la infancia, oye. Y poca broma.
A estas alturas de la Dana, los únicos que han cobrado, y seguro que poco, han sido los militares que fueron al rescate del pifostio. Y porque son empleados públicos. Los demás, o sea los danificados interfectos, están a verlas venir. Lo esperado, pues.
La apropiación de la historia como propaganda, a la que tan dada es la socialdemocracia europea en cualquiera de sus versiones, izquierdista, liberal o mediopensionista, es también una nostalgia autoflagelante utilizada como venganza fustigatoria sobre sí misma en función de su pecaminosa conciencia farisea,
Las primeras Trumpadas del re-presidente, han sido más bien decepcionantes. Pese al negocio mediático mundial adoptándolo como gran rellenador de parrillas, y vendiéndolo como el nuevo Atilano del barrio
A veces me da por leer a algunos colegas, no sin cierto pudor entrometido, y no para juzgar, curiosear u otra banalidad herrumbrosa, sino para ver en qué estado de entropía (o entropeao) me encuentro.
Entre los buenos propósitos del año nuevo, no pocas mujeres se han prometido un perro; de dos o cuatro patas, pero un perro, ese animalico elevado a pseudo androide
Pasado el ecuador navideño hecho a golpe de colonias, bombones y ligueros, y renacida la esperanza de sobrevivir al cardiochristmas (o buenos días, infarto, que cantaría Billie Holiday),
