Tragedias

 

Vivimos tiempos deslumbrantes en la penumbra, y como la ceguera que sigue al resplandor así se plasma un devenir de claroscuros que, entre fogonazo y fogonazo, nos lleva de espejismo en espejismo, de zozobra en zozobra, por un derrotero de falsas luces y reflejos desconcertantes que nos mantiene impávidos pero activados cual resortes, siempre dispuestos a darlo todo por lo que pensamos que creemos. Aunque, del dicho al hecho...

Y así cumplimos con nuestros propios anhelos y pulsiones, pero seguro que mucho más con lo que afuera, los hacedores de luz (y de sombra), nos impelen a hacer a su merced. Así hacemos realidad la sentencia vieja ya de Ferlosio, otro olvidado por la ceguera actual, ‘vendrán más años malos y nos harán más ciegos’. Pues la ceguera, desde siempre, no ha hecho más que empezar, y es infinita. Quizá lo único fijo como preludio de la nada.

 Las catástrofes, pues, no son los destellos anuncio de aquello que nos ilumina como una explosión nuclear, sino que son en realidad (como las estrellas) el reflejo, pálido ya, de algo que ya pasó sin darnos cuenta. Otra ilusión. La de que al fin pasa algo y nos conmueve. Pero es mentira. 

Las catástrofes son el simple artilugio por el cual, de tanto en tanto, el esperpento de una sociedad se pone en marcha, con los medios de comunicación, que para eso están, para hacer su agosto, como engranajes -¿carriles?- de toda esta epifanía para aparentar dolor, empatía, seriedad, solidaridad, encomio, y poner de manifiesto que esa fina línea entre el poder y los administrados aún no se ha roto, menos mal, y que el engrudo social sigue vivo. 

Y así, de vez en cuando, cataclismo, descarrile o desgracia mediante, se lleva a cabo la falsa catarsis de llorar y musitar ‘madresmías’, como si con eso ya pudiéramos volver a renacer y empezar de nuevo. Que es de lo que va la pantomima. Solo que las catástrofes no son esas, y en realidad solo hay una y pasa como las estrellas sin que nos percatemos ni tomemos medidas. 

Por eso nuestra catarsis no vale para nada. Porque se hace sobre la sombra del desastre, pero no del desastre, al que, como siempre, dejaremos vía libre hasta la próxima, mientras seguimos en vía muerta.

Me lo pido

Se dice que cuando Hitler invadió Dinamarca solo hubo un muerto: un cabo (no sé si primera) que creyó que todo el país estaba en guerra y se puso muy farruco. Otros dicen que fue un accidente. En fin, con esos antecedentes, cuando Trump invada Groenlandia -que, de un modo u otro, lo hará, pues, según Woody Allen, hay días que uno se siente tan bien como para invadir Polonia, y éste aún más-, no creo que a nadie de allí, jiñados como están (según han confesado), se le ocurra oponerse, y más desde que se sabe que Trump, el rey del maguismo, o del manguismo, baraja la opción de endiñar a cada vecino del témpano no frost medio millón de dólares como compensación y regalo de bienvenida, que ya se sabe dan para mucho clínex y toallitas.

 Aunque eso creará un muy mal precedente, porque, claro, con eso de América para los americanos, y con todos los que están viniendo aquí, lo mismo se quiere anexionar Madriz, que tiene más camareras oriundas que Julio Iglesias, y entonces, qué. 

Hombre, eso acabaría definitivamente con el problema de la financiación autonómica y la discriminación respecto a Cataluña. Pero dejaría sin argumentos a Ayuso, los alquileres subirían y con la crisis del Madrid y Florentino, lo mismo se lía otro 2 de mayo. Y no solo eso.

 Porque, al empezar todo el mundo a anexionarse zonas, bienes o gente (incluso mascotas) considerados afines (y con razón), o aunque sea un par de huevos fritos con patatas, que es lo más afín del mundo, por las mismas, Marruecos se quedará con la España africana, y a cambio a lo mejor (Dios quiera) propone compensarnos con pescaíto barato del banco sahariano. Yo, conforme está la cosa -la cosa quiere decir el boquerón, a 8,90-, ya me conformaría con un pulpo de dos kilos.

 Lo malo (o lo bueno, pues no hay bien que por mal no venga), es si, con la doctrina Monroe en marcha, y como Europa empieza en los Pirineos, dicen de quedarse con Cataluña, que ya es territorio casi magrebí. Y adiós problemas. Aunque no quiero imaginarme a Junqueras con turbante. Menudo cuscús. Pero, oye, cosas más difíciles se han visto. Y si sale todo por la tele, es que es para pagar y todo. Porque es que no echan nada. 

El gachapero

 

El gachaperomental español es monumental. La mayoría está de acuerdo con el “madurazo”, pero la mayoría, también, cree que va contra el orden internacional. Con un par. 

O sea, así, a botepronto, que a la peña se la pelan, tanto Maduro, como el orden internacional, y si no, ¿a qué ese contento por la ‘extracción’ del pájaro. Y ese gran temor por el trumpismo, el neoimperialismo y el fin de la civilización y el mundo occidental, no son sino el viejo dicho: mucho miedo y poca vergüenza, la típica impostura, hipócrita y cínica copiada de los voceros que a diario chapotean en esa mierda en la que, para seguir flotando, hay que apuntar al malo de turno como culpable de nuestra desidia. 

Y ahí está Trump, con menos plumas en la lengua que un cunnilingus hetero, adelantando esta semana a Putin en la carrera del maligno. El Jocker del momento, la mayor amenaza para el Gotham de fango y mugre con que la nueva época nos da la bienvenida. Y Sánchez, claro, va y se postula para jefe de la liga anti Trump. 

Nada, un brindis al sol para la galería de desahuciados mentales que, a falta de una sola idea que no sea la de seguir chupando del bote (del que sea) por el morro, y gratis, porque aquí lo valemos, porque somos demócratas, y progresistas, y estamos con la ley, los derechos humanos -qué descojono-, el bienestar, la cultura universal, la igualdad, la vivienda digna, un trabajo de por vida y nietos rubios y con ojos azules, que para eso hicimos la revolución (¿) o la transición, o yo qué sé. Y no quieren admitir que todo se va a tomar por... 

A ese lodazal mental, a ese gachapero, mayoritario todavía, aunque proceda de fantasías o relatos, que ahora se dice, que impera en la mayoría de más de 50 años y no pocos de menos, es a los que se dirigen a diario los vendedores de humo y cieno, para que no decaiga y todo este imperio de la mentira que se acaba siga aguantando sobre sus pilares de barro un tiempico más. 

Y nadie quiere saber que tiene los meses contados. Ni que por aquí pintamos menos que Cagaestacas en la Audiencia para cambiar el rumbo. Ese es el drama. Que no somos nadie (nunca lo fuimos), y además, cada día nos queda menos.

Virgencica, virgencica

 

No quiero pensar que Trump captura y secuestra a Sánchez. Es capaz de dejarnos de presidenta a Margarita Robles, a la Yoli o incluso a Marlaska. ¡Auxilio!

Presentismo

La gran carrera de propósitos del año acaba de empezar. Sin muchas novedades, la verdad. Sánchez, con su pertinacia numantina de engarabitarse al gotelé monclovita; Trump, empeñado en ganar el nobel de la paz, aunque sea por conseguir que los niños coman brócoli; yo, deseando que el resfriado se me vaya de una vez, y todos, temblando por tener que devolver, ahora, los regalos de Reyes. 

Y es que, más que año nuevo, esto sigue siendo año gagá. Que es lo que siempre es el año a partir de que te sale pelo ahí. Es como un síndrome de Sansón, pero al revés: es salirte pelo, y perder toda la fuerza que da la ignorancia más ilusa. Y desde ese día te pasas al presentismo más viral. 

Lo cual puede parecer contradictorio con la ensoñación volátil pajillera de la edad del pavo, que no es sino la estrategia, quizá la única posible a esa edad, de huir a ninguna parte una vez atrapado en el presentismo como enfermedad social que lo invade todo. Hasta que te dan un bono cultural -el móvil viene de serie, desde la primera comunión-, y otro para el bus, o consigues un currillo, o te proveen los padres (lo mejor), y entonces pasas a integrarte en el sector recio del presentismo, como un adulto, un tío. 

Y como has aprendido durante años en el cursillo de escasez y onanismo, empiezas a abandonar la ensoñación para vivir el momento, y disfrutar, y dices cosas como la vida son dos días, hay que viajar, date un homenaje, un día es un día, hay que salir, los pobres también tenemos derecho, más vale tieso que sieso, ese compendio de sabiduría superior a Hegel y Sócrates juntos al que se llega desde la más absoluta insolvencia tras renunciar a miles de años de civilización en favor de la huida narcisista hacia adelante más descarada y por lo pobre. Que el mundo se acaba, y maricón el último, dicho sea retóricamente (o no). 

Quizá por eso los viejos vayan los primeros. Y con razón, no solo porque, cuanto más viejo, más pellejo, o porque este sea un país para viejos -es curioso haberse criado en un país de viejos y acabar en otro para ellos pero sin ellos-. Y es que el presentismo es la única alternativa a la misa diaria en la catedral. Y no hay color.

Natividad

 

Dentro de nada, como quien dice, los máximos defensores de la limitación (y devolución al remitente) de inmigrantes serán los niños que ahora mismo y desde hace un tiempo están naciendo en nuestras maternidades de padres que llevan aquí cuatro días o incluso acaban de llegar. 

La pela

En la enciclopedia Álvarez mi quinta aprendió que, mucho antes de existir España, hubo un caudillo que ganaba batallas después de muerto.

Huelgas

El imaginario colectivo del bienestar es bien sabido que va por barrios. Así, aparte de algo que garantice la supervivencia, si en Francia, por ejemplo, empieza a serlo el transporte, en España, por cuestiones históricas de escasez, culturales de apego y laborales como el horror

Ficciones y contradicciones: Contribución a la crítica de la ecología política (para un planeta más justo, naturalmente) Post-it 30

 

     Una visita turística

(De la colección Relatos para espantar al miedo. Magacín para la Realización Animal. Descatalogado.)

 

Soy Nila López y hago crónicas. Y he visto muchas veces a los humanos. Pero no olvidaré la cara de Lido, la pequeña pata, cuanto su madre, pensando que la gripe aviar se la llevaba al otro barrio, la acompañó a verlos por vez primera, quizás como un regalo, quién sabe si para escarmentar la enfermedad, a sabiendas de que los humanos tan pronto dan la vida como la quitan.

Libertad

Si hay algo de lo que todo dios habla y nadie sabe lo es, eso es la dichosa libertad, eso que cada uno siente a su bola. Así, los hay cuya libertad consiste en irse de putas. O en tener veintitrés móviles, como Koldo. Qué tío más grande. O en chupar picaportes.

El embanaste

 

A Juan Soto Ivars ya le tienen pillado el DNI. Ahora se va a llamar Juan Choto Ivars.

Viajeros

Los viejos no viajamos (o viejemos) porque podemos, por el tiempo libre o por aburrimiento, sino por ponernos al día.

Letras pa'l cante: bulerías

 

Tengo los ojos tan hechos

a gobernarme en lo oscuro,

que cuando miro tu cara,

con tus ojos me deslumbro.

 

Cuando tenga la Internet,

con (tu cara) mis ducas voy a hacerme

una paginita web.

 

Sé que no tengo perdón,

pero disculpa, muchacha,

el prontito que me dio.

 

Alabo yo tus ojos cuando me miran,

los dedos de tu mano

son como anzuelos,

la raíz de mis carnes

a mí se me eriza,

tu cuerpo es una cama

donde me duermo.

 

Gente no para de hablar

y hecha gasolina al fuego

para que me queme más.

 

Y quisiera ir adonde se fueron

los sueños del ayer

cuando se perdieron.

Y poder decir

que las ilusiones

me han hecho a medida

un trajecito nuevo.

 

El aire que yo tenía.

mijita de pan, mijita de pan,

te lo has llevaíto puesto

cuando coges y te vas.

Colores

 

En mi niñez, una película en color era sinónimo de buena. Algo así como las rubias, o las pesetas. De esta guisa nos tragamos cada callo de no te menees.

Primicias

 

España es el país de la UE con más pobreza infantil. El triunfo de Mandani reescribe el mapa moral de Occidente y convierte la ‘segunda ciudad sionista’ en un laboratorio pro Palestina.

Ilusión

Por estas fechas, quien más quien menos saca a pasear su pequeña melancolía de superviviente que echa de menos a sus seres queridos ausentes.

Herencias

Los adultos, históricamente, siempre hemos hecho el imbécil. Pero, no contentos con ello, pues si algo tiene la idiotez es que es agónica, también hemos hecho lo (im)posible por educar en la imbecilidad,

En donde estés

 

Todo sucede allí donde los astros

navegan sincronizados con tu pulso,

así la primavera hasta la muerte,

viajando de precipicio en precipicio;

así el dolor cauterizado por el fuego;

así mi malestar ilusionado.

Contigo, con, sin ti,

raudo galopan los recuerdos,

atenazados, roncos, sin pena

por la sed de la resaca cristalina

de pasados a flor de piel, tiranizados

en la desdicha y la memoria inamovibles,

como solo alimento ante la vida,

como objetivo cierto, casi vivo.

Así en la luz a la que todavía perteneces,

te busco donde te halles, sin saberlo,

y no me angustia más un fin precipitado

que el horroroso por contingente olvido.

Leyendas

 

Estos días la Transición cumple 50 tacos, cuando se nombra a Juan Carlos jefe de estado interino (por segunda vez desde que un año antes Franco entrase en el box hospitalario para su expedición al otro barrio),

Cartuchos

 

La gira sexual de ese dúo de circo (y fieras) formado por Ábalos como empotrador sin fronteras y Koldo como su agente y pagador,

Visibles

 

El mundo está lleno de parajodas. Una de ellas es que, cuanto más globales son los medios, más invisibles nos volvemos.

Sobraos

 

Veo por ahí que la generación Z, o sea los veinteañeros, no tienen esperanza, que es esa cosa que, además de solamente saber bailar chachachá (pues son más tiempos de bachata),

De compras

Es ley universal del consumo que el aspirante a un palacio se tenga que comprar un casoplón, el que quiera una vivienda PPO, un apartamento, quien apunte a eso una grillera,

Zozobra

 

En el mismo instante en que TVE transmitía en directo un motín pro palestino contra la vuelta ciclista, otra televisión socialista, la de Page, nos expedía sin rubor alguno una peli

Qué hacer

 

Pablito Iglesias nos lo ha puesto a huevo una vez más para sacarle las corás, al saberse que lleva a sus niños a un colegio privado, y lo de rojo señorito ha sido lo más bonico que le han dicho.